Y las bocas, como rosas de invierno, besan el viento bajo un cielo solitario, tristemente
(Esteban Tabares).-De lejos… de muy lejos
llega el grito insomne
de las lágrimas heridas,
de los pechos secos, exangües,
de los ecos desgarrados,
del dolor sin fondo,
inaccesible, silenciado,
dolor de las madres de negro,
de las madres del llanto,
por sus hijos segados.
Sobre los pétalos deshojados
de vidas desnudas, en sombra,
la muerte cabalga ennegrecida,
alocadamente, sin freno.
Y las bocas, como rosas de invierno,
besan el viento
bajo un cielo solitario,
tristemente.
El rumor de la sangre golpea
desde los aires y los muros,
el oleaje sordo de la justa ira
desgaja los interesados silencios
escondidos en las sombras.
¡Vuelve a mí!
¡Regresa, paz de las montañas,
a este valle de ardiente muerte,
tierra de tumbas,
donde los sueños de libertad
despiertan al alba!…
