Érase una vez un árbol

IVÁN BENÍTEZ . PAMPLONA . REPORTAJE GRÁFICO: IVÁN BENÍTEZ Miércoles, 14 de julio de 2010 – 04:00 h.Érase una vez un árbol. Mejor dicho, érase una vez un abeto. Un abeto de corazón blanco, enormes barbas verdes y un colosal cuerpo cuarteado por la edad. Tenía 90 años.
Los que acostumbraban a sentarse bajo la sombra de sus enormes barbas verdes, dicen que nació y creció en el vientre de una mujer mitad selva y mitad bosque llamada Irati.

Los moradores de sombras aseguran que no eran sus únicos huéspedes. Dicen que el anciano también recibía la visita de los pájaros carpinteros. Eran sus mejores confidentes. Llegaban al atardecer, con el último suspiro naranja. Cuentan que, al posarse, martilleaban su cuerpo cuarteado y le comunicaban las últimas novedades del día. Y el anciano lo agradecía. Le visitaban todas las tardes y de la mano de un rayo de color verde. Una especie de juglar. Un contador de historias mágicas. Y fue a causa de una de estas historias mágicas, de los últimos susurros verdes de este rayo «sabio y prudente», bajo la techumbre del anochecer, cuando, aquel anciano de corazón blanco, escuchó algo que le inquietó. Una historia que le hizo saltar de lo más alto de su atalaya de 10 metros. Un secreto que le empujó a caminar.

Los pájaros carpinteros lo venían advirtiendo. Los inquilinos de la Selva del Irati llevaban tiempo denunciando que «la espesura era demasiado compacta en el boscaje, impidiendo el acceso del sol. Se quejaban de que no había luz ni para descubrir los mensajes que los más jóvenes solían grabar en la piel de corcho de los más ancianos.

Los moradores explican que «los carpinteros» siempre esperaban antes de posarse sobre el corazón blanco del abeto. Hasta que el anciano no les lanzaba un guiño de aprobación y levantaba uno de sus largos brazos, no entraban en el boscaje. Una vez dentro, con el repique del primer martilleo – era la señal-, penetraba la estela verde del rayo. Entonces, se dejaba caer por un tragaluz. La última fue hace un mes. El rayo verde rodeó al anciano, se acercó a su oído derecho, del izquierdo no oía bien, y le contó un secreto que le hizo temblar. «Más allá de la selva», le dijo, «existe una ciudad donde los hombres y mujeres, los niños y las niñas, se visten de blanco y rojo y corren valientes sobre las incipientes sombras de la mañana. Son como fogonazos. Corren sobre un río de piedra, custodiados por extraños cuerpos de madera rectangulares», el abeto blanco le escucha boquiabierto. El rayo continuó: «De repente, el blanco y el rojo se funden -las sombras están muy cerca-, y, atemorizados, saltan abrazando los extraños cuerpos rectangulares -los llaman postes del encierro-«, el abeto se quedó pensativo, «luego, tras esquivar la embestida negra, los blancos y rojos acarician la madera en señal de agradecimiento «. El abeto de corazón blanco quedó seccionado por las palabras de aquel rayo «sabio y valiente». Su pensamiento quedó talado. Quería ser poste del encierro. Y se desplomó en mitad de la noche. Y cuenta la leyenda que, a la mañana siguiente, lo encontraron dos hermanos. Tumbado. Con los brazos hacia el cielo. Fue al desnudarle, al despojarle de sus ramas, cuando cientos de pájaros echaron a volar. Jose Mari Jimeno y su hermano le introdujeron en su camión y se lo llevaron. El viejo árbol de 90 años nació de nuevo. Esta vez, en un aserradero de Iciz, en el valle de Salazar. Aquí, en este útero de madera, los hermanos Jimeno le infiltrarían nueva sabia. Lo vestirían de poste del encierro.

Cuentan los escritores de cuentos que todos los árboles poseen un nombre. Pues bien, quien se acerque hoy al callejón de la entrada de la plaza de toros y lo encuentre, descubrirá algo más que un poste…. Un mensaje grabado.

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Autor

Mª Rosario Aldaz Donamaría

Mª Rosario Aldaz Donamaría, profesora de cocina y repostería, autora libro escuela de cocina navarra "El Bosquecillo" y abierta a cualquier sugerencia, opinión o comentario.

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