Hay quienes, muertos, están llenos de vida,
-A Franco le siguen arando sus huertos-,
Y hay quienes, llenos de vida, están muertos
Lamentando no habernos pegado el sida;
Si no se les da el billete de ida,
Sin vuelta ni siquiera por los desiertos
Del olvido, seguro que a estos mamertos
Ni con insecticida, ni raticida,
Nos los quitamos de encima… Más expertos
Que la oruga y las ratas, con su subida
Al Poder a traición, a esta Partida
De Vagos y Maleantes, como a los puertos
Se va la Lola, hay que ponerles brida,
Y a ver, que sin preñar,… ¡tienen entuertos!
II
Hoy a treinta del mes ocho
Del año dos mil dieciocho,
Porque no engorde más el gocho,
Debiera un Gobierno mocho,
Como el del Psoe, de su tocho
En loor, bajarlo del birlocho
Del Poder, pues, tal que un bizcocho
Con gusanos, huele a pocho…
Sin que su Partido le vete
Tanto poderío de ariete,
Y no le rompe el taburete
Desde el que hace lo que le pete,
Aunque aún se lleve el chupete
Del Poder a la boca,… hete
Que se lo llevará sin flete
Alguno a cagar al retrete…
Y la traca final: si el Psoe
Un par de años más roe
Poder y de su viga el BOE
No lo saca, es que lo corroe
Este carcoma, aunque le incoe
Recursos y suene el oboe
De la Oposición… Quien lo loe:
¡Ni poleo, ni menta, ni aloe!.
