Desde la cuna a la fosa,
Ambas ciertas, toda una vida incierta;
Para unos, color rosa,
Para otros, otra cosa
Más roja: el hortelano sin su huerta,
Y aún peor: sin alas la mariposa;
Lo oíamos en casa,
Después de haberlo aprendido en la escuela …
Pero, como todo pasa,
Hoy su fortuna es escasa,
Pues si media España el corazón hiela,
La otra media, siempre que puede, lo abrasa;
La media España que ahora,
El pago por prestarle al Sánchez su apoyo
Le exige, mientras le dora,
En la inopia, su demora
En lo del vivo al bollo y el muerto al hoyo,
O, al menos, como el Rosario de la Aurora;
No fue un acierto el beso
A La Pasionaria, tampoco la mano
Al Carrillo, pues el grueso
De su columna con queso
Nos la está dando, porque, aun por el ano
Todavía no puede, sólo por eso;
No hallando el Psoe otra cosa,
En Podemos ha encontrado fortuna,
Y dorándole la glosa,
En verso y en posa,
Mientras el Sánchez le mece la cuna,
El Iglesias … ¡le está abriendo la fosa!.
