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En el mapa político de España,
Las isobaras presagian tormenta,
Cada día más cerca y más violenta;
El viento que la empuja, con tal saña
La alimenta, que a nadie extraña
Ya, el que tenga que tener en cuenta
El Moños, que estará a poleo y menta,
Si no deja ya de sembrar cizaña;
Dado que la fortuna, si hoy ostenta
Lujo, súbito se torna tacaña,
Si es que sigue tenaz dando caña,
Puede que lo que hoy con la parienta
Es en la sierra su rica cabaña,
Tenga mañana que ponerla en venta …
Según su CIS, sólo alcanza su renta,
Para, al pegársela, exclamar: ¡maña!,
Por mi mala leche, … ¡¡vaya castaña!!.
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De la adjunta del Moños mejor me callo,
Porque si digo algo que, para desgracia
Mía, a la miembra no le hace gracia,
En un pis pas ante algún juez me hallo,
De los que, a la grupa de su caballo,
Monta ella, quien, al menos, verbigracia,
Me multe al albur de su democracia,
Por no comportarme como un buen vasallo;
Con un Ministerio de Igual da, hacia
El Gobierno va, si no de un serrallo,
Donde se igualan la corola y el tallo,
Sí, desde luego, de la mayor falacia
De su Política, a la contumacia
De en vez de Ministra, … ¡el ser un callo!.
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