Quienes oigan ¡cría cuervos
Y te sacarán los ojos!,
Sepan que no son antojos:
Son los instintos acerbos,
Que es lo que tiene los Rojos
Para atacar a la gente,
Que solo usa la mente,
Ante cualquier nulidad
Que hacen de la verdad,
Con ésta hacerles frente;
La razón no tiene un hueco
Ni siquiera en su guarida;
Es una raza aguerrida,
Que hasta apagar su eco,
Con ello les va la vida;
De la bestia el instinto
Les mete en el laberinto,
Donde nunca la razón
Encuentra la ocasión
De poner paz en su quinto;
Metidos en Religión,
Tiene por Santo Patrón
Al Pablo Iglesias Turrión,
Que uno y otro pulmón
Rojos los tiene un montón,
Tal que uno y otro cojón,
De sin mesa ni colchón
En un viejo caserón,
Hasta en su casoplón
En la sierra … ¡Qué mamón!.