Con un denso hedor a pez
Putrefacto en el fuego,
Tiene la Irene su ego
Ya con más olor a hez
Qué a flora, desde luego;
Si pescó un Ministerio,
Nunca ha sido un misterio
Que fue porque no se fuera
El Sánchez al cementerio;
Como el macho-alfa ha huido,
Y en otro ya no confía,
Ajeno a cualquier porfía,
Ha colocado en su nido,
En vez de un ciervo a una arpía,
Ave fea con tal garra,
Que destroza a quien agarra
Y con su pico acaricia …
Vamos, que es una delicia
Es tal … ¡Ione Belarra!;
Con este cambio de cromos,
Aunque emanen las corrientes
Que obnubilan las mentes,
Le ha hincado en los lomos
De la Oposición los dientes;
Y como ya no está el horno
Para bollos, un adorno
Se ha echado: todo el mal
De esta País, la culpa, tal cual,
Es del PP y su entorno;
La alegría de ir cuesta
Abajo, me da que esta
Directora de la orquesta,
Que a tocar peor se apresta,
Nos va … ¡a joder la fiesta!.