Para no ir adelante,
Estar parado es un gran invento,
Pero es más importante,
Pues raya en un portento,
Es el ir de culo y contra el viento,
Que es lo que hacen los Rojos
Con su marcha atrás, pauta del progreso,
Mutando sus antojos
Del más torpe regreso
De obstinarse en dárnoslas con queso,
Tomándonos por seres
De cuatro patas, como cualquier bruto,
Cuando sus menesteres
Son lágrimas y luto,
Por no saber hacer la «O» con un canuto;
Ya sin más horizonte
Que olvidar la Historia, de sus destellos
Uno se lleva el monte
En su juego de atropellos:
Quien descubrió América: … ¡fueron ellos!;
Con dos siglos apenas
De existencia, ignoran que la Historia,
Con sangre de sus venas,
La ha escrito para gloria,
También Franco, … ¡de feliz memoria!;
Ignoran que lo suyo
Es tal como tormenta en barranco,
Motivo este por cuyo
Deteriorado flanco,
Si van a hacer algo, … ¡es otro atranco!;
Tras lo cual, el ir cultivando abrojos,
Es, más que menos, … lo único que hacen los Rojos!.
