Siendo yo niño, hoy soy un anciano,
El trigo se llevaba a la era,
Para ventearlo de tal manera,
Que separaba la paja del grano;
Hoy este esfuerzo ya queda lejano,
De la mecánica estamos en la era
Y la trilla es un sueño o una quimera,
Todo gracias al ingenio humano;
Me da que se ha quedado a la vera
Del tiempo el tal Bolaños, quien el ano
Lo confunde con la boca, que a guano
Huelen, no a flores de primavera,
Sus soflamas … Sí, Ministro, su pera
En dulce, el comerla hoy no es sano,
Puesto que, mordida por el gusano
Del tiempo, lo que da … ¡es cagalera!.
