- ¡CADA MOCHUELO A SU OLIVO!
(09.04.23)
Féminas esperpénticas, más bien pocas,
A ras de suelo, puesto que del cielo
No tienen ni puta idea, ni anhelo
Por alcanzarlo, andan como locas,
Con sus penosos graznidos de ocas,
En el sumidero de su escaso celo
Queriendo anidar a pluma y a pelo,
O, en su caso, a rastras como las focas;
Con la piel desnuda, rompiendo el hielo,
Con el que el Sánchez, para sus bocas
Hambrientas cerrar, tiene el consuelo
A mano, con lo de cada mochuelo
A su olivo, como con sus bicocas
La Yolanda … ¡haciendo el canelo!.