Por mucho que Suárez surgiera de las filas franquistas se creyó con firmeza su papel de representante de la voluntad popular
Este domingo 30 marzo 2014 Elvira Lindo titula Un frío de muerte su Don de gentes en el suplemento Domingo de El País.
La otra noche, sin pensarlo demasiado, salí de un restaurante con ánimo de volverme a casa y me acabé dejando llevar del brazo de un amigo embaucador hasta la puerta del Congreso de los Diputados. En estos casos, uno siempre se acaba alegrando de haber vencido la pereza. El tiempo no acompañaba, el frío fulminó los animosos efectos del vino. Una hilera silenciosa de ciudadanos de toda índole guardaba turno para decir adiós a un presidente con el que los periódicos habían acabado 48 horas antes, haciéndose eco del extraño titular que les regaló el hijo del ilustre moribundo; yo me preguntaba a qué impulso responde el estar a la intemperie a la una de la madrugada esperando para decir adiós a alguien que ya no puede oírte.
Añade:
En esto, mi amigo, el embaucador, me puso la mano sobre el hombro y me coló con artes de suavidad y descaro, aún me pregunto cómo, y yo me dejé embaucar, que esa es otra. Rogué, mientras me acercaba a la sala convertida en capilla ardiente, para que no se le viera el rostro al difunto, que es una práctica de impudor a la que se somete a los grandes hombres que ya no pueden defenderse, y me sentí aliviada cuando vi que el ataúd ocultaba los restos de Adolfo Suárez.
Y concluye:
Muchas páginas se han dedicado al hombre que permaneció sentado en su sillón mientras el Congreso era tomado por las armas. Para mí ese gesto se resume en pocas palabras: por mucho que aquel individuo hubiera surgido de las filas franquistas se creyó con firmeza su papel de representante de la voluntad popular. Y no se tiró al suelo. Su valentía amparó unos principios sólidos. Por eso creo que quiso despedirlo tanta gente. Al menos así lo interpreté yo en esa noche fría que invitaba poco a salir de casa.
