Que el Pelotón de los Torpes, del Puigdemont bajo el mando,
Hacen su guerra en las nubes, allá ellos con sus armas;
Pero vistos los informes que emite el otro bando,
Que están matando querubes se oyen sonar las alarmas;
Siendo de mente deformes, no saben cómo ni cuándo
Se les secarán las ubres y se quedarán sin karmas
Para curar las heridas del seso de sus heridos
Y recoger los despojos que queden de sus Partidos;
Si ellos buscan la muerte, que ellos caven sus fosas,
Pero que sin «pá y tomaca» no la dejen a su gente,
Que no les cieguen sus fuentes y en San Jordi haya rosas,
Y libros donde la Parca de la Historia que les siente
Bien la testa y aprendan de una vez que a las mariposas
No se les cortan las alas por las buenas, simplemente,
Porque las extienden siempre desde que sale el sol
Hasta que se pone,… ¡al son de «Viva España» y «Soy Español»!.
