Los hijos de las tinieblas
Que de largo son más listos
Que los de luz, se sabe;
Éstos, si tan solo en nieblas
Se meten, que como cristos
En la cruz acaben, cabe;
A aquellos, que haya o no haya
Luna o sol, les da lo mismo,
Como desde una atalaya
Vernos, o desde el abismo;
Si no son sus hijos, sus primos
Hermanos sí son los Rojos,
Con sus antorchas de paja;
Quienes, maestros en timos,
Aunque no son sino antojos,
A veces sacan ventaja;
Menos mal que solo dura
Lo de la antorcha su llama,
Y, si no en la sepultura,
Pasan su tiempo en cama;
La pena es que haya tantos,
Y de vez en cuando alguno,
O se le pasa la fiebre,
O pronto oye los cantos
De sirena, y el muy tuno
Busque otra vez el pesebre
Del Poder, donde los Rojos,
Cuando catan su cebada,
Se ponen hasta los ojos,
Antes que otra putada
Les hagan, y puedan verse,
Bis, con el… ¡hay que joderse!.
