Ellos tienen sus muertos, que son un cerro,
Y nosotros los nuestros, que no son menos;
Si ellos a los suyos como al Becerro
De Oro de Aarón, porque eran buenos,
Hay que rendirles culto, y, por ser malos,
A los nuestros hundirlos en los cienos
Del olvido,… si esos son los regalos
De la Izquierda: -a las víctimas de Franco
Coronas de rosas, y varapalos,
Por sentar solo uno en el banco,
A los seis mil de Carrillo-,… ¡apaga y vámonos!…
Siempre en lo mismo: negro sobre blanco…
Sin ser paradoja: entre los diáconos
Que en esta Misa de Rojos más morbo
Tienen son, con el tal Sardá, los misántropos
De la Sexta, -quien más quien menos un sorbo
De mala uva, o para que no haya encono,
Lo que con bondad se dice… ¡un encono!.-
Tocan su flauta en este mismo tono,
El Maraña, el Escolar y el Aroca,
Y si viene el caso algún cara-mono
Con la sien más dura que el cristal de roca,
Y alguna fémina con lengua de víbora,
Que hiede a revancha si abre la boca…
Y por no darle más tinta a esta epístola,
Sereno como el mar en calma, sin saña,
La última y más curativa píldora:
El Iñaqui López, la sutil araña
Tejiendo su tela: aquél que no pretexta
Por la España Roja, pronto lo apaña
Con el «Pasa palabra»… ¡Joder con La Sexta!.
