A una octava real,
O a una décima espinela,
Si les enciendo una vela
A cualquiera me da igual:
No sé cuál más me camela;
Con ellas mata mi musa
Todos los días su gusa:
El Psoe con lo que trague,
Podemos con el enjuague
De su cafetera rusa;
Si a veces con un soneto,
Por donde caga el mulo,
O sin rodeos, su culo
En sacarlo al sol me meto,
Es verdad, no es un bulo;
Si acudo a otras estrofas,
Sean duras o estén fofas,
Si con ellas les doy caña
A quienes tratan con saña
A España, … ¡olé mis mofas!;
Si de niño en su Gobierno
Del Treinta y Seis, pasé frío,
Tuve hambre, sentí el brío
De la sarna y un infierno
De piojos, … es lo mío:
A los Rojos que hoy día
Nos cuentan lo que su tía
Les inculcó con la perra
De haber perdido la guerra,
Darles paz … ¡sin ironía!;
Si de ganarla el tesón
Tienen aún en sus venas,
Convertir todas sus penas
En gozos es mi intención,
Y sus lutos en verbenas;
Seguir aun siendo Rojos,
Es creer que con antojos
Nacerán niños risueños,
Y tanto como sus sueños
Son el ver sin tener ojos;
Si de su palabrería
Hueca ya nadie se fía,
Viendo yo en su porfía
Rencor, ira y bastardía,
Me escudo en mi mayoría
De edad, y aun hoy todavía,
Humor me queda y me guía
A mandar a esta jauría
Roja …¡a cagar a la vía!.
