¡Pobre Cid Campeador,
si levantara cabeza!
Hernán Cortés o Pizarro
como él, otra vez murieran
después del tremendo susto
que España les produjera:
sus hombres ya no son hombres
y de lo hidalgos que fueran
han heredado sus nietos
poco más que su pobreza;
que el honor, una antigualla,
ya ni está, ni se le espera.
Ahora son mansos corderos
fondonas vacas lecheras
pastan basura indecente
ya sin la menor protesta.
De las mujeres ¡que hablar!
entonces sí que eran hembras
de las que mamaban hijos
orgullo de estampa recia.
España fue la más grande
pues no conoció fronteras
que el mundo lo completó
tras su aventura señera
y a pueblos esclavizados
liberó de sus cadenas.
Tuvimos un Siglo de Oro
fue gloria imperecedera
que duró doscientos años
¡eso es hacer bien las cuentas!
¿Y qué ha quedado de aquéllo?
tan sólo, porca miseria,
la sombra de lo que fuimos
que ya, ni sombra es siquiera;
Ahora, los conquistados,
mejor, esclavos dijera,
estamos siendo nosotros
un pueblo que no se entera
de, burocracia corrupta,
maldita Unión Europea
hoy nos está destrozando
desde dentro y desde fuera
pues que los grandes Partidos
de la traición hacen lema.
Héroes que nos honrasteis,
padres de nuestra grandeza,
relegados al olvido
por la mafia que gobierna
que vuestro ejemplo despierte
al eco de gloria añeja
una España, adormecida
trágica, doliente, siesta.
Tal vez ya no abra los ojos
pues el fango se los cierra
mas no olvidéis que el león
por dormido que estuviera
ni ha perdido los colmillos
ni ha dejado de ser fiera.
Demasiado está aguantando;
si a su pasado regresa
el mundo será pequeño
esta vez, a costa vuestra,
puesto que, para esconderos,
no habrá rincón en la Tierra.
Acaso sueño imposible
nuestra esperanza tejiera
y los sueños, sueños son
como cantara el poeta.
Pero, remota esperanza
o quizá, esperanza cierta
pues jamás muerto del todo
estará un pueblo que sueña.
