Carmen Ninet, esa hija de España

Hace ya demasiados meses compartía coche con un compañero de trabajo, ya saben: eso del ahorro y la ecología… Bueno, eso del ahorro; eran las dos y unos minutos y yo puse una determinada emisora para oír el comentario político de una determinada periodista. En cuanto la mencioné, mi compañero, al que había conocido muy pocas semanas antes, reaccionó con tal violencia gestual y de palabra, voz y entonación, que me hizo ceder instantáneamente en mi pretensión. Venía a decir, plenamente convencido y sin el menor lugar a la duda, sin permitir la más mínima discrepancia, que en España sólo había un periodista. Que todos los demás eran unos esbirros bastardos del PP, absolutamente vendidos a ese partido, indignos de la profesión. El único periodista español, el único digno, el único imparcial, el único libre, el único con capacidad de criterio era… ¡¡Iñaki Gabilondo!! Por supuesto, ante tal ímpetu sermonil, ante tamaña disertación, ante tal solemnidad declarativa… me callé y me aguanté. Ah, por supuesto, era mi coche y mi radio, pero sé cuándo el diálogo es imposible, cuándo se convierte en un lejano objeto de deseo.

¿Que por qué les cuento esto? Porque hoy twitter ha vuelto a arder con otra declaración de suma objetividad, otra cumbre de la sinceridad, otro arranque apologético de la suprema “auctoritas” de la izquierda ante la que debemos todos callar sumisamente y, genuflexos, doblar la cerviz, aceptando la sabiduría de los seres supremos en que se han convertido algunos políticos. ¿Para qué pensar si ya están ellos, para qué opinar, para qué votar si ya pueden hacerlo ellos por nosotros?

Me refiero a Carmen Ninet (Mujer, madre, socialista y feminista de siempre y hasta siempre. Ahora, diputada Corts”, según dice ella misma en su twitter). Hoy nos ha deleitado con un asombroso twitt: “pues atenciòn al tweet de la caverna con patas, ósea Isabel San Sebastián. Ascazo”. Pero qué puñetaramente infelices son algunos de estos políticos, sempiternamente poseídos por la razón, jamás equivocados, siempre endiosados. No sé qué me preocupa más de todos ellos, que estén así de convencidos de tener siempre la razón, de no equivocarse nunca, de ser teológica y misteriosamente infalibles, que desprecien tan miserablemente a los que no opinan como ellos, o que sean tan incultos como para escribir con faltas de ortografía. Ahora que lo pienso… la combinación de engreimiento, de estar tan poseídos de sí mismos y de ignorancia tan supina… tiene que ser terrible, ¿no?

Se me ocurre, cuando estoy a punto de cerrar este artículo, que tenemos que ser un país muy jodido, tenemos que estar muy enfermos para elegir a representantes como éstos, para elegir sempiterna y repetidamente a congresistas o senadores mostrencos, incapaces, intolerantes e incultos; que tenemos que ser un país muy miserable para rodearnos de gentuza de esta calaña, que durante este año que concluye nos han traído a la actualidad sus miserias de dinero negro, de incultura, de intolerancia, de masa borreguera, de radicalismo. Son, me temo, fruto de la sociedad, hijos de las entrañas de una sociedad que se les parece y que les patrocina. Que les patrocina porque se les parece. Porque son fruto de sus entrañas.
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