Maricones

España es un país complicado de entender y por lo tanto complicado de querer. En el país más exótico, más lejano geográficamente, más distante cultural o políticamente se ponen de acuerdo en las cosas básicas: su identidad, su himno, su bandera, sus héroes. En España no queremos dedicarle una calle a Ignacio Echeverría porque era católico. O de derechas, qué más da. Para unos es un héroe y para otros un villano. Nuestra confusión es total, merecemos colectivamente el diván de un siquiatra. De un psiquiatra, mejor.

De los héroes del dos de mayo, aquellos que nos libraron del domino francés, aquellos que lucharon con cuchillos de cocina contra los franceses, siempre había creído que eran unos héroes. Unos héroes a los que debemos loor, alabanza, fiesta, monumentos, desfiles patrióticos, cohetes multicolores, loas y verbenas multitudinarias. Como hacen el catorce de julio en cualquier rinconcito de Francia o como están haciendo hoy, día cuatro de julio, en Estados Unidos.

Nosotros no tenemos claro quiénes son nuestros héroes, cuál es nuestra patria y si en caso preciso hay que acudir en tropel, como aquel dos de mayo, a salvarla. ¿Pero hablar de patria, y mucho más correr a salvarla, no es de fachas? Ah, no; nosotros, españoles, de fachas, nada. Nosotros somos muy progres y nos subimos al monumento de los héroes del dos de mayo y nos meamos encima de él. ¿Porque somos muy progres o porque somos muy maricones? Y me refiero solo, única y exclusivamente a la cochambre que creyó que ese era un buen sitio donde orinar en la pasada fiesta del orgullo gay. Solo a ellos. Permítanme insistir: exclusivamente.

Defendemos un concepto laxo de nación, disentimos sobre nuestra bandera, nuestro régimen político y nuestro himno. Y nos meamos en nuestros héroes. ¿Que viva España? Mejor me voy a Corea del norte, a Cuba o a Venezuela, allí me permitirían esta libertad de expresión urinaria. Sí, y también en Rusia, EEUU o Francia. Son muy permisivos por ahí con estas cosas.