Un ángel sin nombre

Mientras esperaba esta tarde en un pasillo de la universitas, libro de Sabina en mano, observaba un folleto que convocaba a un maratón de besos. Cuando de repente, una mujer que sobrepasaba holgadamente la cincuentena se acercó y me preguntó qué era aquello que miraba. Sorprendido, le dije que era simple “publicidad” (no era cuestión de contarle lo sugestiva que me parecía la foto del papel). Aún así, ella insistió en verla, por lo que se la regalé.

Sin embargo, lo que se podía haber quedado en un mero cruce de palabras, que al segundo siguiente ya habría olvidado, pasó a una sucesión de preguntas: que si tenía padres, que qué había comido hoy… Lo cierto es que por sus gestos desmesurados, su voz nerviosa y sus ojos entrecruzados, comencé a inquietarme.

Hasta que de repente, me dijo que alguien de su familia estaba “malito” en el hospital. Sin tiempo para nada, sonrió y me dijo: “tienes que querer mucho a tus papás y a tus abuelitos”. Después se dio la vuelta y dejando un rastro angelical, marchó con un entrañable y desacompasado andar a lo Charlot. No sé por qué, pero me quedé mirándola fijamente y sentí que a veces los ángeles son tan especiales que nosotros, torpes y duros de corazón, no hacemos sino retratarlos de “subnormales” o “locos”.

Cuando retomé la lectura del libro de Sabina me sentí tan triste como la propia seña de identidad del poeta ubetense, desengañado conmigo mismo por haber sentido inquietud en lugar de haberme interesado de corazón por saber el nombre de aquel ángel que me recordó tan tiernamente la receta a la que se reduce una parte esencial de la felicidad.

MIGUEL ÁNGEL MALAVIA