El rincón de las musas (V): Concha Buika

Al entrar en la estancia en la que el eco huele a vacío, sólo se escucha el silencio. Parece que te vas a asfixiar, hasta que ella viene a tu auxilio. Es entonces cuando la sangre retoma el surco constante de tus venas y el color rojo vuelve a tus mejillas. Es entonces cuando, de fondo, poco a poco, se empieza a abrir paso la copla desgarrada de una negra agitanada que nació en Mallorca.

Es en ese preciso instante en el que aparece en la sala el esplendor oscuro de Concha Buika. Sonriendo, llorando, incitando, te puede cantar un bolero melancólico, un flamenquito de las profundidades, una ranchera desbordante, un fado con resabio a princesa de Lisboa, un jazz salido de un antro de Madrid… con la voz más… más indefinible. ¿Ronca? ¿rasgada? ¿rota? ¿triste? ¿con sabor a añejo? ¿con apego a la tradición mezclada con el toque de la electrónica del bar de copas? ¡No, no y no! ¡Es inclasificable! No te atormentes: disfrútala.

¿Y físicamente? ¿Es guapa? ¿Tiene un escote mareante? ¿Es un maniquí? ¡No, no y no! ¿Te basta con que te arranque la compostura con una mirada de fuego? ¿Te es suficiente con que te emocione? ¿Buscas estremecerte? Pues mírala, escúchala, adórala. Déjate caer en el hechizo de su garra, su fuerza desbordada e irrecuperable, su piel con aspecto de suavidad arrogante, su pureza.

Sí, es Concha Buika. Es arte, es lo contrario a lo dulce en forma de azúcar que se disuelve con la paz de su sensibilidad… Es… ¿puedo decirlo?… es excitante. Sí, es Concha Buika.

MIGUEL ÁNGEL MALAVIA