La Hora de la Verdad

Tarde de toros soporífera. El embelesamiento es tal que a Ramón, absorto en el fluir de las nubes, el puro consumido le quema los dedos. Al soltar un alarido sordo, por eso de no quedar en ridículo ante el personal, baja la vista y se topa con un papel viejo y arrugado que lleva media tarde ante sus pies. Se fija porque, en pleno doblez,

Mientras el colosal barco se pone en marcha, la gran mayoría de los tres mil pasajeros del crucero están en cubierta viendo cómo zarpan del puerto de Geiranger, uno de los más bellos fiordos de Noruega. Un mar de fotos inmortaliza la piedra acantilada que se levanta hercúlea a ambos lados de la popa, con las gaviotas audaces trayendo

Camino del tajo, abro por un momento los ojos somnolientos y los fijo más allá de lo que me separa del cristal del autobús. Amy Winehouse, plantada en medio del atasco, se sobrepone al torrente de lluvia y, mientras me mira fijamente, canta una nana ancestral que solo es para mí. Mis ojos luchan desesperadamente por parpadear, pero me

Quisiera tener la mente en blanco, pero no puede: Luis siente su cerebro con una total intensidad. Sí, lo siente… En cada cosa que hace, se contempla a sí mismo en un proceso de interiorización tal que le hace verse desde la masa viscosa incrustada en su cráneo, oyendo con una fuerza inusitada cada palpitación que transmite el corazón

Hola, ¿eres la Décima? ¿No? Ah, que eres “la Copa de Europa, en general, sin colores”… Bueno, tranquila, no te hagas la estrecha. No me reconoces, pero somos viejos amigos. De hecho, te lo puedo asegurar, tú y yo hemos tenido relaciones íntimas y placenteras hasta nueves veces ya… Hazme caso, nadie ha estado contigo tanto como

Acodado en la barra del antro, con la mirada perdida y el sentido común más turbio de lo habitual, Tomás fija de pronto la vista en la televisión. Así, se queda absorto observando a una rubia de larga melena que se despereza sobre la cama mientras canta lo siguiente: “Llego tarde, como siempre, ya lo ves. ¿Qué hora es? No quiero

Anoche, en el Circo Price de Madrid, fui testigo de la revolución libertaria de Concha Buika. Sus conciertos no son conciertos, sino anarquía y caos, arte improvisado al hilo de un alma desinhibida, alocada y sin complejos. Solo un escenario y su voz desgarrada, que se abre paso a machetazos, sin saber (ni importarle) lo que va a sonar

Ya estoy preparado. Como la víspera de mi primer concierto de Joaquín Sabina, cuando tenía el alma lista para ser traspasada por un halo de nostalgia. Como la noche antes de ver a Mariza desgarrarse en un fado hondo, sabiendo que querría perderme muchas noches en los rincones de la Lisboa antigua. Como las horas previas a asistir a mi

Apoyada en el borde de la ventana que culminaba la oscurecida calle, la ninfa de trémulas caderas postró la mirada perdida en lo que se fue. Sus ojazos azules, tapados levemente por un flequillo descarado, seguían el camino que luchaba por alcanzar lo que habría de llegar. En medio de la refriega, cansada su alma de debates insondables,

Cinco de marzo de 2013. Esta anochecida será recordada en la Historia como un tiempo convulso: acaba de morir Hugo Chávez, a quien algunos revolucionarios de Twitter llaman “el Comandante”. Sea como sea, descanse en paz. También los hay que velan porque, “oculto al mundo” el último sucesor de un pescador que siguió hasta el final

Soy un maleducado, estamos a 5 de enero y aún no os había felicitado el año. Me sumo a la puesta en marcha de la eterna Cindy Crawford en Hollywood... ¡Feliz 2013, camaradas! MIGUEL ÁNGEL MALAVIA

Hace diez años, caminaba en el desierto de una noche fría. Lo de que caminaba es un decir, pues iba con mis muletas, tras haber estado un mes en la cama con los dos tobillos estrujados. Era mi cita con la liberación, con la gran farra, con el desquite. Pero estaba hecho un desastre, por fuera y por dentro. Y, sin que ninguno de los dos

Esto no es una reflexión, ni siquiera un pensamiento. Simplemente es un latido que se inflama en una rebelde llamarada. Un paréntesis: solo ahora, en este instante, adiós al juicio moral, a la ética lacerante. La vida está para gozarla, sin barreras. Hoy, ahora, en este segundo, me declaro hijo de la naturaleza pura, del afán libertario

Plaza de la Maestranza, Sevilla. Es anochecida y no hay luces. Solas, frente a frente, Estrella Morente y Concha Buika. La primera viste luto; la segunda porta una toga blanca. Se miran. Callan. Silencio asfixiante. Hasta que surge el eco de la guitarra. Inicia el combate la hija de Enrique Morente. Cómo no, canta mirando a Granada: “La

Desconozco los motivos por los que Concha Buika no cantará el próximo 1 de diciembre, como estaba previsto, en Malabo, la capital de Guinea Ecuatorial. En su página web, se informa que sí mantiene las actuaciones previas: el 24 de noviembre en Altalya (Turquía), el 26 en París (Francia), el 27 en Marsella (Francia) y el 28 en Cenon

Digan lo que digan, pocas cosas hay más intrínsecamente humanas que la sensualidad. Que nadie se asuste, no hablo de pornografía. Tampoco de sexo. Y aún, si me apuran, ni siquiera de sexualidad. Hablo de la naturaleza pura, de la hondura del ser, del anhelo de placer innato en todos nosotros. Hablo del arte del sugerir, en consonancia

Muy cerca de Times Square, el lugar más loco de Nueva York, te puedes tomar una birra por tres dólares (algo insólito en el resto de Gotham City). Pero además de empinar el codo a un precio razonable, el hecho de adentrarse en este bareto oscuro y poco glamuroso tiene el valor añadido (por si eso ya fuera poco) de que es un local con

Las Ventas enmudece ante la salida escalofriante del morlaco. En el eje central del coso le espera la mirada glacial y el susurro más excitante: Maribel Verdú. Con el traje de luces más ajustado, fumándose un Cohíbas de antología, la artista de la palabra, el gesto y la mirada le clava a ‘Angelito’ una sucesión de estatuarios que

- Entonces, ¿te comprometes a dejar de sangrar a tu pueblo y liberar una economía por la que todos los ciudadanos son esclavos que abastecen el monopolio estatal a nombre, cómo no, de tus propias empresas privadas? - Sí, sí, sí… Te lo prometo, pero, por favor, déjame… Así suplica el dictador ante el castigo de la musa María Valverde.

Pasado el turno del carajillo, la cocaína se enseñorea de la sala. Los tunantes están de celebración: han jodido a miles de currantes y su chequera sigue acogiendo cheques contantes y sonantes. “¡Aún falta el postre!”, grita exaltado un gordo anónimo con cara de chulo que se enciende un habanazo con un billete de cincuenta euros.

Esta noche carenavalera iba a disfrazarme de Manolete, pero para celebrar la que parece segura clasificación del Real Madrid para la final de mañana de la Copa del Rey de baloncesto… he decidido cambiar. Todo con tal de animar al equipo. ¡Barça, tiembla! Por cierto, esta noche que ningún borrachuzo se confunda. Detrás de esa melena

Era ésta tarde de palidez en el rostro, agotamiento mayúsculo, desesperación por comer cualquier cosa y desparramarme en la cama. Necesitaba descansar. Así que engullí las lentejas, me puse el pijama, cerré por completo todo paso de la luz a la habitación y me tumbé sobre el colchón. Pero cometí un error. Encendí la radio y puse

Quedan unos minutos para la final de la Champions. Lo que seguirá a la siguiente hora y media es aguantar un año de cachondeo... o el alivio. Alea jacta est. La suerte está echada. ¡Aúpa Manchester! ¡Hacedlo por ella! MIGUEL ÁNGEL MALAVIA

Aquí suelo escribir en muchas ocasiones de lo que yo llamo “mis musas”: Scarlett Johansson, Leonor Watling, Monica Bellucci, Najwa Nimri, Maribel Verdú... Sin embargo, no es cierto. Sólo tengo una musa. Mi musa. Mi única y auténtica musa. La única que quiero tener. Y, aunque no me crea ni yo la fortuna que tengo, esta musa no es

Han sido muchos años de escuchar el “aquí no hay playa” o el “Madrid se quema, se quema Madrid”. Dentro de doce horas, las hordas merengonas ya estaremos en Barcelona. Listos para el asalto a la Copa de Europa de baloncesto. Han sido quince años sin estar en la Final Four. Hemos vuelto. Para quedarnos. Seremos campeones. En Barcelona.

No pudo ser. Don Raúl, por ahora, se despide de su competición, de la que es rey: la Copa de Europa. Nos queda el Manchester. El Imperio Maligno Culé ha de ser derribado. Wembley será su tumba. Su campo mítico será su cementerio. Tomo el grito de guerra de los vecinos de Liverpool. ¡You’ll never walk alone! ¡Tú nunca caminarás

Al final no pudo ser. Si no nos hubieran anulado el 0-1 de Higuaín, en el primer minuto de la segunda parte, y que era totalmente legal..., a lo mejor otro gallo hubiera cantado. Pero paso de seguir con los árbitros. Me quedo con que hoy sí ha estado el Madrid de la casta, la raza y el orgullo. El de toda la vida. Si el señor Mourinho

Después de la derrota contra el Barça del pasado miércoles, escribí esto: “Unas semifinales de Copa de Europa es como tener una cita con Scarlett Johansson, en la que la musa, de buenas a primeras, te invita a su cama y se despelota. ¡Y vas tú y esperas a que siga “atacando”! ¿Más? ¡Pues si no haces nada... se queda dormida!

Hasta ahora podía presumir de que mi Real Madrid siempre se ha caracterizado por salir en todos y cada uno de sus partidos a por la victoria. Haya luego ganado, perdido o empatado, evidentemente. Pero lo de ayer es un punto negro en nuestra ya centenaria historia. Semifinales de la Copa de Europa, en casa, con el Barça... ¡y el equipo

Lo ha dicho muy claro esta mañana en un encuentro ante los medios: “Me han enseñado a convertir la tristeza en arte”. Habrá quien no lo entienda o vea en esto puro exhibicionismo, pero Estrella Morente, quiera o no, ya reflejó como nadie hasta qué punto el sufrimiento más desgarrador (el sentido ante la muerte del amado), en el

Había bronca en el Madrid Arena. El inicio del concierto llevaba media hora de retraso a causa del mal control organizativo para que numerosos espectadores accedieran a sus localidades. De pronto, se apagaron las luces. Todo iba a comenzar. Los pitos y los “fuera, fuera” de los perjudicados contrastaban con quienes, a su vez, atacaban

Fue al entrar a matar. El pitón derecho de un morlaco de 580 kilos taladró el corazón del torero. Con la sangre saltando a borbotones de su pecho, el artista quedó inerte en la arena. Su rostro estaba pálido. Ya era un muerto. Fue entonces, una vez confirmada la circunstancia de que ya era tarde de luto, cuando hicieron su aparición

Medianoche de agosto. Un cielo resplandeciente llora las lágrimas de San Lorenzo. No son tristes, sino gozosas. La luna, reina de la oscuridad, sonríe burlona y descarada. Los cuerpos celestes son el marco que ilumina la obra de arte que se desarrolla, plenamente viva y fugaz, en la inmensidad del mar. En apenas dos metros cuadrados, tres

Denuncio desde aquí la manipulación mediática. A los españoles nos han engañado. O, más bien, no nos han contado la causa de los hechos. Nos han contado los hechos –España se ha clasificado para la semifinal del Mundial tras ganar a Paraguay con un gol de Villa que tocó tres veces en el palo antes de entrar en la portería–, pero

Transcurridos tres días de escepticismo ante el poderío paraguayo por el influjo de la musa Larissa Riquelme, he vuelto a creer. Ha llegado el día. Asoman sombras de Cuartos malditos –Tassotti y las lágrimas rojas de Luis Enrique, Corea y el linier de Trinidad y Tobago–, pero no. Hoy es el día. Hoy es Historia. Este Mundial no se

Ayer, tras el subidón de la victoria ante Portugal en Octavos, ya veía a nuestra España coronando el anhelado sueño de varias generaciones y convirtiéndose en campeona del mundo. En Cuartos, con Paraguay, se puede, se debe. Eso era ayer. Hoy, leyendo varios digitales, me he encontrado con la que será china de nuestro zapato. Se llama

Continúo con una serie que evoca, ante todo, ecos de fantasía. Y hoy, para sorpresa de alguno, elijo una musa diferente a todas las aparecidas hasta el momento. Me explico desde la perspectiva que avanza a través de la enumeración de atributos. De cada una de las anteriores hubo algo que me llamó poderosamente la atención: Najwa Nimri