En noches de muchas estrellas

En noches de muchas estrellas, en mi niñez , subía con mi padre a recibir el ganado. Queda el olor y los balidos. Queda el firmamento. Noches de muchas, de infinitas estrellas destilando el hielo por cada una de sus puntas.
No me acuerdo de que hubiera luna. Si de la inmensidad de estrellas. Si de los balidos. Si del frío descendiendo desde lo alto de bóveda celeste , oscura y brillante al mismo tiempo , abriéndose ante los ojos absortos del niño que no podía dejar de mirar pasmado hacia lo alto.

En noches de muchas estrellas destilando el frío , haciendo descender la escarcha desde cada una de sus titilantes puntas, haciendo llegar su gélida caricia a la cara del niño que iba de la mano de su padre a recibir el ganado que llegaba envuelto en atropellados balidos de ovejas que veníasn y de corderos ansiosos que aguardaban a sus madres.

Se dice con verdad que la verdadera patria es nuestra infancia y en estos días es cuando más nos alcanza esa verdad. La Navidad es ante todo y más que nada lo que de nuestra niñez nos queda y es, por ello, inquebrantable más allá de las creencias, los ritos y has de las fes perdidas.

Los ríos de cobre sucio que surcan los techos de las ciudades aún no han logrado borrarme por completo de los ojos las noches de infinitas estrellas de mi infancia.