Romance de tiempos aquéllos

¡Pobre España, encadenada,

tierra, antaño, de hombres recios!

Hoy pastan tu piel de toro,

no toros de bravos cuernos,

la hidalguía por bandera,

y el orgullo, por concepto.

Hoy ¡cuánto duele decirlo!

los más, son mansos corderos

agradecidos al lobo

que los tiene prisioneros.

Y si algún daño perciben,

es, su protesta, el silencio

resignación, su bandera,

¡sin, ni siquiera, un lamento!

España, llanto y vacío,

camino del matadero,

mansa, mansa, mansa, mansa…

Y, muchos, no quieren verlo!

Atacada desde fuera,

traicionada desde dentro,

malvives sin esperanza,

como dormida en el lecho

de una opresión que se clava

hasta lo hondo de tus huesos.

La libertad, una burla;

un vacío, los derechos.

¿Qué fue de tu dignidad?

¿Qué fue de tu ayer egregio?

Cada español era un Rey

no se tenían por menos.

Jamás doblar la rodilla

¿Cómo doblar a los vientos?

Huracanes de hidalguía,

que era el común sentimiento,

ese mirar horizontes

sin jamás darlos por lejos.

Duele sentir el pasado,

que, quizá, no merecemos

indignos hoy, ni siquiera,

de honrarles en el recuerdo.

¿Dónde comenzó su olvido?

¿Dónde quedaron aquéllos

que, uno a uno, siglo a siglo,

más y más grande te hicieron?

Si pudieran ahora verte,

caricatura, esperpento,

sufrirían de impotencia,

de decepción y desprecio.

¿Dónde Don Pelayo, el Cid,

los rebeldes Comuneros

Hernán Cortés y Pizarro

que el mundo más ancho hicieron?

Héroes del Dos de Mayo

muertos antes que extranjeros

hollaran el suelo patrio

hacerles frente supieron.

A Napoleón, el Grande,

España lo hizo pequeño;

Con honor y hasta con sangre

brillante Historia escribieron;

Hoy, esa Historia, han robado

a una juventud sin nervio

que vegeta adormecida;

adormecida… ¡Y sin sueños!

Y jóvenes que no sueñan,

por mucho peor que viejos,

nada saben de ilusiones;

el futuro les hundieron

en mares de bulo y fango

y de patrañas sin cuento.

Una pregunta atormenta

¿Estamos aún a tiempo?

Tan solo con plantearla,

un primer paso daremos.

Acaso escuchen los sordos,

acaso vean los ciegos

porque, si no, nuestra España,

muerta estará sin remedio.

Luis XIII… y medio