Ya son cincuenta y cuatro los ladrillos.

Ya son cincuenta y cuatro los ladrillos.

Bajo la rama el viento se demora
mueve la sombra escribe con temblor
en cada hoja un reflejo que atesora
la breve voz del aire y su rumor.

El musgo nace donde el agua olvida
en la raíz respira la distancia
una abeja sostiene la medida
de nuestro sol en la dorada infancia.

Nada reclama el río sólo sigue
dócil al curso al fondo a la deriva
todo en su voz es tránsito que fluye.

Todo en la piel es límite y semilla
y yo que miro el pulso de tu empeño
soy sólo tierra que aprendió del sueño.

José Pómez
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ISBN: 9781008924512

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