La verdad.

La verdad.

Fue quedándose de agua y de ceniza.
Nadie llamó su nombre.
La tarde, que sabía el sitio de sus manos, entró despacio,
como una luz cansada entre los visillos.

No hubo rumor de pasos,
ni una voz que acudiera
a recoger del aire
la rosa última de su pensamiento.

Sólo el reloj,
con su pequeño corazón de sombra,
contó las hojas pálidas del tiempo.

Y el cuarto se hizo inmenso.
La silla conservaba
la curva tibia de la espera;
la ventana, un trozo de cielo inmóvil;
y el espejo, la ausencia.

Fuera cantaban lejos
unos pájaros de oro.
Ella ya no los oía.
Dormía entre la noche
como una flor que vuelve,
lentamente,
a la raíz secreta de la tierra.

Y aquella fiel compañera sin rostro,
cerró sus ojos con dedos de luna.
Después,
todo.
La claridad,
temblando todavía
sobre las cosas
simples que dejó.

José Pómez
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ISBN: 9781008924512
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