[ 126 ] Insensibilidad.

[ 1 2 6 ] Insensibilidad.

Hoy, bajo una luz que ya no es luz
sino herida que parpadea y se apaga,
el alma se ha ido adelgazando
hasta casi no ser.

Ya no oímos el silencio
que antes cantaba en las cosas;
sólo queda el rumor sordo
de nombres vacíos que se pierden
en el aire sin memoria,
y el ruido de los hombres
que ahoga al hombre verdadero.

La multitud camina
sin mirar el cielo ni la sombra,
y cada uno, encerrado
en su pequeña cárcel de luz fría,
ha olvidado el temblor de la hoja,
el roce del viento en la mejilla,
el dolor ajeno que un día
era también el suyo.

¡Qué lejos,
qué irremediablemente lejos
está el niño que miraba una estrella
hasta que la estrella le devolvía la mirada!
Ahora la estrella es un número apagado
y el niño un fruto que se deshace
sin que nadie lo recoja.

Sociedad de ojos que ya no ven,
corazones que laten
en un vacío que no duele siquiera,
sensibilidad vendida
por un brillo que se extingue
antes de tocar el alma.

Y yo, que aún busco
la pureza de la palabra desnuda,
siento cómo se me escapa
para siempre
el temblor de lo que fue sagrado:
el instante exacto,
el dolor limpio,
la belleza que no pedía nada
y ahora ya no vuelve.

¡Oh, alma, vuelve a ti
aunque sea un instante!
Antes de que la noche sin estrellas
te borre del todo
y solo quede el silencio
de un poema que nadie
podrá ya escuchar.

José Pómez

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ISBN: 9781008924512
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