[ 180 ] Brota.

[ 180 ] Brota.

Era una flor sin raíz de nombre,
un suspiro de pétalos secos,
marchita, rota, sin dueño ni hombre,
polvo de sol en el viento resuelto.

Y la brisa, curiosa y tan ligera,
se la llevó, con las alas abiertas
como se lleva la azul primavera
cuando no sabe que ya la ha perdido.

Pero brota, brota, brota,
aunque el invierno la nombre ceniza,
que hasta lo roto guarda una gota
de lo que un día soñó la semilla.
Brota, brota, brota,
donde el camino la vuelve a abrazar,
que no hay final que sea derrota
si hay tierra abierta para empezar.

Asida ahora a un borde de piedra,
se agarra al suelo con manos de aire,
y el sendero, que nunca se arregla,
la lleva en su lomo sin preguntarle.

Y la lluvia, que viene de lejos,
le escribe un nombre sobre la frente,
y en el silencio de su reflejo
despierta un verde, tímido, urgente.

Y brota, brota, brota,
aunque el invierno la nombre ceniza,
que hasta lo roto guarda una gota
de lo que un día soñó la semilla.

No fue el viento el que la venció,
fue el viento quien la sembró.
Lo que creyó su despedida
era el principio de otra vida.

Marchita, volátil, rota…
Y de nuevo, brota.
José Pómez

https://tinyurl.com/3smt2prx
ISBN: 9781008924512
https://spillwords.com/author/jose-pomez/?citationMarker=43dcd9a7-70db-4a1f-b0ae-981daa162054

@josepomez
https://soloist.ai/eciberlan-4
Http://qultu.org/pomez
#LoMasQultu

http://pomez.net
http://pomez.es

https://spillwords.com/?s=P%C3%B3mez+