NO ME EXPLICO, PUES, MINISTRO …

Ha sido en Vallecas: no había

Mejor sitio para empezar la guerra

Esa sórdida jauría

De Rojos, con la manía

De al bienestar en Madrid darle tierra,

Cuando el ir a las urnas llegue el día;

Es el barrio donde el huevo,

Que ha incubado el pérfido arpía,

-Que aquí fue el mancebo

Del Derecho, y hoy el nuevo

Amo en el Guadarrama de la hipocresía-,

Eclosiona, fiel cogiendo su relevo,

Con el odio a flor de piel,

Esa cruel reata de puercos-espín,

Que, sin mesa ni mantel,

Pero el rencor a granel,

Al mensaje de VOX ansía darle fin,

Con la voz en grito: ¡Guerra sin cuartel!;

La libertad de expresión,

¡Leche!, cuando las cosas vienen mal dadas,

Acaba en un montón

De insultos, y al mismo son,

A falta de argumentos, ¡sí!, de pedradas,

Soñando estar en la Plaza de Colón;

Como todo ha sucedido

Con el tal Marlaska cerrando los ojos,

Y quien ha sido agredido

Le ha roto el tejido,

Raído, con el que arropa a los Rojos,

El Ministro, como siempre, se ha subido,

Mirando a otro lado,

Presto al Monumento al Ángel Caído,

Y sin haberse inmutado,

Ni haberse encomendado

A Dios, su respuesta a fuego ha esculpido,

Echándole la culpa al empedrado:

De lo de Vallecas, no haga caso la gente,

Pues la Guardia que mandó era suficiente;

Si para tanta hambre de ira había víveres,

Lo que pasó en Vallecas, ¡qué!, … ¿eran títeres?;

No me explico, pues, Ministro, … ¡mil perdones!,

Que para eso … ¡si que haya tenido cojones!.