TANTO MONTAN

Con no hacer nada, no hace

La Diana Morant ni siquiera el ridículo;

Mas, como le satisface

Al amo de donde pace,

El no hacer nada le sirve de estímulo

Para ser feliz hasta su ¡Requiescat in Pace!;

Si por lo mismo al Iceta

Lo ha acostado el Sánchez en su Colchón

Catalán, con la receta

Para reducir Silueta

Corporal, al son de flauta y trombón,

¿Porqué a él sí y a la Morant no,… ¡puñeta!?.

A su criterio someto,

Con el debido respeto,

Por ser su vida un secreto,

desde Gandía, este soneto:

Fama, al menos de charlatana,

Entre todas las féminas que han sido

Ministras, ya mucho tiempo cumplido,

No la tiene aún mi paisana,

Sin trasquilar porque no ha ido por lana;

Hasta ahora solo ha incubado en su nido

Huevos sin yema, y ha mantenido

El hondo silencio de una campana

Sin badajo, porque le ha convenido,

O, a lo mejor, porque le da la gana,

Por lo de Ministra haberle caído

Como fuego de estío en tierra secana,

En la que, si algo ha florecido

Alguna vez, no, ministra Diana,

No son los huertos con flor temprana,

Que son los eriales … ¡de su galbana!.