Romance del ayer y el hoy

¡Pobre Cid Campeador,

si levantara cabeza!

Hernán Cortés o Pizarro

como él, otra vez murieran

después del tremendo susto

que España les produjera:

sus hombres ya no son hombres

y de lo hidalgos que fueran

han heredado sus nietos

poco más que su pobreza;

que el honor, una antigualla,

ya ni está, ni se le espera.

Ahora son mansos corderos

fondonas vacas lecheras

pastan basura indecente

ya sin la menor protesta.

De las mujeres ¡que hablar!

entonces sí que eran hembras

de las que mamaban hijos

orgullo de estampa recia.

España fue la más grande

pues no conoció fronteras

que el mundo lo completó

tras su aventura señera

y a pueblos esclavizados

liberó de sus cadenas.

Tuvimos un Siglo de Oro

fue gloria imperecedera

que duró doscientos años

¡eso es hacer bien las cuentas!

¿Y qué ha quedado de aquéllo?

tan sólo, porca miseria,

la sombra de lo que fuimos

que ya,  ni sombra es siquiera;

Ahora, los conquistados,

mejor, esclavos dijera,

estamos siendo nosotros

un pueblo que no se entera

de, burocracia corrupta,

maldita Unión Europea

hoy nos está destrozando

desde dentro y desde fuera

pues que los grandes Partidos

de la traición hacen lema.

Héroes que nos honrasteis,

padres de nuestra grandeza,

relegados al olvido

por la mafia que gobierna

que vuestro ejemplo despierte

al eco de gloria añeja

una España, adormecida

trágica, doliente, siesta.

Tal vez ya no abra los ojos

pues el fango se los cierra

mas no olvidéis que el león

por dormido que estuviera

ni ha perdido los colmillos

ni ha dejado de ser fiera.

Demasiado está aguantando;

si a su pasado regresa

el mundo será pequeño

esta vez, a costa vuestra,

puesto que, para esconderos,

no habrá rincón en la Tierra.

Acaso sueño imposible

nuestra esperanza tejiera

y los sueños, sueños son

como cantara el poeta.

Pero, remota esperanza

o quizá, esperanza cierta

pues jamás muerto del todo

estará un pueblo que sueña.

Luis XIII… y medio