Con esto del déficit, la deuda, los sablazos, los desfalcos, los pufos, los «me lo llevo», al respetable público que asiste a la función le vuelven a robar la cartera. Una vez más, Gescartera, Forum, CCM,… se demuestra que la mohatra está bien institucionalizada en España, (Spain). Sin olvidar el affaire de las preferentes de Novacaixa Galicia, la entidad predilecta de Feijóo para ejercer el patriotismo galleguista financiero, uno de los últimos timos perpetrados con la complicidad de las autoridades monetarias y civiles, no militares, ha sido lo de Bankia con varios miles de estafados desde el pasado julio hasta aquí.
Una buena mohatra con el aval y visto bueno de un tal MAFO, pintoresco vividor. Conocí a este bizarro prócer hace varios años. Acompañado de un ilustre estudioso de la economía agraria fuimos a buscarle a la sede del Ministerio de Hacienda en la calle Alcalá para comer juntos. Pagamos a riguroso escote. MAFO nos contó que la primera vez que entró en el edificio recién nombrado Secretario de Estado por el hoy ricachón lugarteniente del plutócrata Slim, el oficial de la Guardia civil se le cuadró. Y que él sorprendido se volvió para ver a quién saludaba. Pero la poltrona es asaz deleitosa de modo que nuestro MAFO se pudo acostumbrar con harto heroísmo a las amarguras y sobresaltos del cargo y pasar bien entrenado a disfrutar del que hoy detenta.
Mientras los robos quedaban en casa no había demasiado problema. Nuestro tinglado institucional se las apañaba para taparlos y burlar a los damnificados. Pero con esto de la globalización resulta que hay testigos que no se pueden obviar ni sobornar. Y algunos tienen capacidad para la acción. Escamados sino asqueados con tanto timo resulta que el jefe del Banco central europeo ha ordenado a Mariano que haga algo. Nuestro Mariano se ha asustado y ha mandado al picador de Guindos que colocara la puya, honda y en su sitio. No sabemos si don Latino de Hispalis le pensaba devolver la cartera a Max Estrella. El pobre se quedó muerto en la calle con lo puesto.
Si hubiera tenido razón Soulinake y sólo fuera una simple catalepsia, despertaría para hablarnos del callejón de Alvarez Gato donde a rececho del sablazo se haría el encontradizo con algún señorito tronado de los que frecuentaban el Villa rosa, con sus nostálgicos azulejos de la Andalucía de postal. En el gris intemporal de los espiritistas habría invitado a gambas a la plancha al gran Rubén y al anciano marqués de Bradomín capitán carlista, herido más veces, y más profundamente, en el tálamo que en el campo de batalla. O, luego que cerró la ferretería de los famosos espejos, a patatas bravas o a pulpo cocido en caldero de cobre. Pero no pudo ser. Está muerto. Hablan ambos, impresionados a la vista de la tierra removida, como en un Hamlet cualquiera, de la calavera de Yorik.
El drama final se acerca. Emigrar o no emigrar: he aquí el problema, ¿qué es más elevado para el espíritu: sufrir los golpes de la insultante fortuna o tomar las armas contra un piélago de calamidades y haciéndoles frente acabar con ellas? ¿Quién aguantaría la afrenta del soberbio, las tardanzas de la justicia, las insolencias del poder y las vejaciones…Rubén y el marqués callan mientras salen del camposanto. No voy a pagar para que me insulten. Max ha muerto. MAFO regresa. Los indignados protestan. Otro atasco junto al teatro Español. Salen toreros del Hotel Victoria. No son auténticos, si no de los que persiguen morosos. MAFO cruza el callejón y no puede reprimir el impulso de mirarse en los espejos. El esperpento le devuelve una indeseada visión. El callejón acaba, y el esperpento sigue.
