LA SUERTE ES TRABAJO A MUERTE

“Confía, si quieres, en la pata de un conejo, pero recuerda que tenía cuatro y no le sirvió de nada”.

Escuché que le decía (aducía) una anciana a una joven (tal vez, su nieta) antes de despegar un avión que tenía como destino la isla que corona el Teide.

A mi dilecto primo José, por esta razón incontrovertible, porque hoy, domingo, cinco de enero de dos mil catorce, víspera del día de Reyes, cumple años; por lo tanto, con cariño a porrillo le envío esta décima y mis ¡muchas felicidades!

Desconfío de la pata
De un conejo. A un ejemplar
Le dio por beber, pimplar,
Y cayó en lo que me epata:
Probó un cepo con su pata.

La suerte (¡vaya palabra!)
La madera es que una/o labra
O el metal que otra/o trabaja.
Si resulta joya, alhaja,
Logra que mi boca se abra.

Ángel Sáez García
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