Ni con las elegrías
De estas fiestas mi tristeza mengua,
Como de estos días
El mazapán el hedor de mi lengua
Tampoco … Todo me sabe a porfías,
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Y si callo, reviento;
Las del Sánchez con Feijóo hasta La Meca
Desde la Moncoa, el viento
Las arrastra, pues son de Biblioteca,
No de solo un libro, solo un cuento;
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En lo que le interesa
Abunda más que en albañal la mierda;
No otra, pues siendo esa
La única realidad de La Izquierda,
Ya cualquier otra cosa ni mide ni pesa;
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No le va a la zaga
La de ese Pluriministro Bolaños:
En el mar, aliaga,
Y en el monte, entre abetos y castaños,
Siempre que intenta navegar, naufraga;
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Barco a la deriva,
Ya siempre que se la juega, el premio
Que se lleva, con IVA
Además, es su cuerpo de bohemio,
Que de su sandez las simas, esquiva;
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Con estos ejemplares,
Ambos dos machacándonos el seso
A diario, si hallares,
Erasmo, otros más sabios, … ¡pues eso!:
Ponte a recorrer … ¿Cátedras? … ¡No! … ¡Bares
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II. Y UNA DE REGALO
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Lo de “Érase a una nariz pegada,
Lo dijo tiempo ha, pero en masculino,
Don Francisco Quevedo, ni harto de vino,
Sin ser abstemio, ni hambriento de nada,
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Pues hasta la fama tenía ganada
De sobra d no abrir el pico sin tino;
Intentando hacer el mismo camino
Hoy día la Yoli, mal encaminada,
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Ha puesto en su carrera un supino
Excremento de ave desplumada,
Con sus quiebros de cuerpo ensimismada,
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Para renovar su asqueroso destino
De España … No hace falta tener muy fino
El olfato, … ¡aunque a oler tan mal no es dada!
