Rompió la barrera de seguridad aquel enorme meteorito que creó un maremoto de dimensiones nunca vistas y los volcanes abrieron sus cráteres como si fueran de mantequilla y la lava cubrió los paraísos de cristal, se inundó el vergel, los animales perecieron, cada gota de agua valía oro y cada kilo de oro no valía nada.

Llegó el final y ellos siguieron ante la caja tonta viendo la última estupidez de la telebasura. Sólo unos pocos periodistas informaron de aquella sepultura de olores con forma de demonio.

Desapareció la luz entre nubes de polvo mortal y hubo siete días con sus noches que el planeta se volvió gris.

Las palabras enmudecieron y las entrañas de la tierra rugían llorando por lo que hicimos. Les volvimos robots y jugamos con sus circuitos vulnerables. Creamos los azules y amarillos, apostamos por un seísmo de ideas zafias y separamos por clase, raza y religión. Nos reímos despiadadamente de su amor, de su sexo, y destrozamos el castillo del sacrificio conseguido a base de filetes sobrepuestos de nuestra propia carne.

Quisimos encauzar los ríos por siniestros senderos, mezclando la mentira con la exageración. Se desconectaron las cámaras y se desenchufó el mundo. Ya no había nadie que lo contase.

Entonces, en medio de tanta podredumbre amasada y tanto tabú, brotó el árbol de la vida, los manantiales frescos y la nieve en las montañas. Volvieron los mares esmeralda y los campos verdes que, con el viento, se movían a ritmo de Malher.

Y allí, donde surgió el primer símbolo del nuevo mundo, estaba una cámara y un comunicador sincero, que desnudo de anteriores alambres de espino, dio la noticia sin dejar de sonreír y llorar al mismo tiempo. Pero ya no había nadie que escuchase su voz, que quedó oscurecida mientras, paradójicamente, el sol volvía a brillar en el horizonte.