La Hora de la Verdad

Vos fuiste un pibe arrojado y con pasión. Te forjaste en Saeta y volaste por Barracas. Luciste la de River y goleaste hasta en Caracas. Tras driblar a los culés, blanco fue ya tu corazón. Don Alfredo, Don Alfredo, maestro de maestros. Di Stéfano, blanco inmaculado, legendario pelotero. Conquistaste España y Europa, asolando a todo arquero.

¡Maldita seas, Bernarda Alba! El cuerpo de tu hija pequeña, Adela, cuelga del techo. La soga ha partido su cuello, marcando el compás del resto de su cuerpo, que oscila de un lado a otro. Frente a ella, Bernarda Alba, manteniendo la rigidez, ni siquiera mueves los ojos, anclados en sus pies. Tu corazón tiene fijo el pulso. ¡Ni una lágrima!

Después de sumergirte en la lectura del Romacero Gitano, profundizando en la esencia de la Pena andaluza (que va mucho más allá de la tristeza o la melancolía) que tan genialmente dibuja el universo lorquiano, nada mejor que leer la conferencia en la que Federico García Lorca explicaba las fuentes de las que había bebido el susurro

Malditos poetas comunistas. Algo así es lo que muchos, hoy en día, parece que ofrecen como única respuesta ante los nombres de Mario Benedetti, Pablo Neruda, Rafael Alberti o Miguel Hernández. Como si lo único que valiera la pena destacar de ellos fuera su militancia política... Voy a centrarme en el último. Gracias a la celebración

Madrid. Las Ventas. Clarines de fondo. Aunque este epitafio es para leerlo con ritmo de rap. Es 7 de mayo y hoy ha comenzado la Feria de San Isidro. Sí, éste es el rap sin rima ni pretensión: Divisas, pasodobles y gaoneras, estafetas que conducen al albero cañí, vendedores con gorrilla, cubatas por un pico, habanos de Timanfaya, minifaldas

Es 12 de marzo de 2010. Sorprendido, don Miguel comprueba cómo la tertulia de los poetas la componen Mario Benedetti, Pablo Neruda y Miguel Hernández. A la sombra de la lumbre, en la noche fría de Jerusalén, las metáforas, circunloquios y onomatopeyas danzan al son del eco de los minaretes. Sentados todos ellos en taburetes de madera,

Eran tiempos felices... Panceta, chuletas, cordero Vino, cerveza, ron Sal y azúcar sin medida Eran tiempos felices... Insomnio por sistema ¿Los bares cierran? Lo del médico son sólo “consejos” Eran tiempos felices... Puritos en los garitos Puritos en el botellón Puritos en los toros Hasta que llegó el cata-crack... Ni tres décadas

Justo el año que pisé Belén, el 2009 del cumplimiento del sueño. Se cierra el año con tristeza. Belén: de la cercanía al oasis. Esto no es un poema, no hay rima, ni versos. Testifico defunción: muerte del alma. Tierra Santa queda lejos. Belén fue ensoñación. Llegó la culminación, y la Navidad fue crespón. Mortaja y ataúd. Pasión

Sucede a veces que descubres realmente a un autor cuando se muere. Algo así me ha pasado con Mario Benedetti, muerto hace unos meses. Para mí era el típico tótem de la escritura al que, por las razones que sean, vas dejando para otra ocasión. Hasta que al fin, un día cualquiera, abres sus páginas repletas de emociones y te quedas absorto,

Fue ya, ya pasó. Corpus Christi en Medina del Campo, lugar añejo en el que se firmó el obituario de una Isabel llamada ‘la Católica’, a la que admiro. Plaza medieval, retazo de feria europea de magnitud universal. Copia en lo actual. Luz y sabor a antiguo. Especias, armas y espolones de torturas, ejércitos, combates, lechuzas y buitres,

Ring, ring, ring... - ¿Dígame? - … - ¿Quién carajo es? - ¿¡Mario Benedetti!? - El mismo. - Perdone por el susto, creí que los muertos no cogían el teléfono... - Pues ya ve usted que sí. ¿Qué quiere? - Nada... nada importante. Sólo quería decirle que acabo leer un libro suyo, ‘El buzón del tiempo’... y tenía una duda.

Madrid. Las Ventas. Clarines de fondo. Aunque este epitafio es para leerlo con ritmo de rap. Es 7 de mayo y hoy ha comenzado la Feria de San Isidro. Sí, éste es el rap sin rima ni pretensión: Divisas, pasodobles y gaoneras, estafetas que conducen al albero cañí, vendedores con gorrilla, cubatas por un pico, habanos de Timanfaya, minifaldas

Informado por los sindicatos de que ha sido levantada la huelga general en 'La hora de la verdad S.A.' –acusan al editor de este blog de manipulación probakunista y anticulé–, dedico el escrito de hoy a recuperar la memoria de uno de los más grandes de la copla española: Rafael de León. Integrante de lujo del trío conformado por

Un gato con la cabeza aplastada yace sobre la carretera, saltando su sangre a chorrillos depresivos y menguantes. Una anciana sale a recoger la basura, harta de estar sola, por el simple hecho de recibir la niebla de la calle. Un quinceañera está sentada en la sala de espera de una clínica abortista. Está aterrada: tiembla de frío y

‘Madrid me mata’, decía aquél. ¿Madrid cómo sinónimo de muerte? Imposible: Madrid es la vida; jodida, fría, aterradora, brutal, despiadada... pero la vida. Madrid es una mujer que se arrastra en el vagón del metro pidiendo misericordia; Madrid es la calle del Carmen, con sus surfistas, sus apologetas del cambio climático recaudando

Hoy vivimos en un mundo de sin sentidos, que tiembla, se estremece, se desgarra de sufrimiento en muchos, demasiados sitios. Hoy necesito clamar: ¡Que los asesinos no se rían de sus víctimas! ¡Que los asesinos se mueran por dentro! ¡Que los asesinos se arrepientan! ¡Que no tengamos que ver reírse a los asesinos! ¡Que De Juana Chaos

Corro, vuelo, llego Miro A izquierda y derecha ¿Dónde es? ... aquí Donde huele a... ¿Socorros con arroz? ¿Consuelo en la vid? No, ya lo sé A la conversión damasca Sí, es aquí 3º derecha, calle Cicatriz Llamo. Silencio Llamo. Silencio No llamo. Me cuelo. Oscuridad. ¿Total? No Una vela Se mueve... la sigo Corro, vuelo, llego ¡Ring,