(POR TODOS LOS SANTOS)
A mi dilecto amigo Santos (y a su señor padre; los dos, felizmente, vivos), por portarse conmigo siempre de manera espléndida, estupenda, y por ser hoy, precisamente, el día en el que celebra en Cabretón (La Rioja), en la grata compañía de sus seres más allegados y queridos, al alimón, su onomástica y cumpleaños, y a cuantos deudos o amigos del autor y del lector de estos renglones torcidos, inconcusamente santos, finaron sus días, pero no los recuerdos que nosotros seguimos teniendo de ellos.
Al ver el campo florido,
en primavera, en otoño,
se me para el corazón,
y éste sale de mi seno;
mas no siento que éste salga,
pues busca cuerpo que valga
para salirse del cuerpo.
No fino por este centro,
blanco o balcón de la diana:
siempre que muero por fuera,
suelo renacer por dentro.
Me subyuga la ucronía.
Me arrastra el son del destiempo.
Y, si un tiempo, por memoria,
ya no es tiempo, sino Historia,
quiero flores al presente,
quiero olores impensados.
Sólo solicito al canto
campo al santo, que no tiempo;
que el “tiempo al tiempo” se pare;
que el “tiempo al tiempo” no cuente;
que no acostumbre o frecuente
del reloj las manecillas;
que sólo acrezca o aumente
del campo las florecillas
cuando éste está desflorido,
ora verano, ora invierno.
Por primera vez, hogaño,
en el infernal verano,
en el aterido invierno,
quiero cantar el destiempo
de las flores con vosotros,
camposanto, cementerio.
CODA
FRENTE A TU TUMBA,
CUMBRE DE TU NOMBRE,
PLEITO DE TU HONRA,
MACHIHEMBRO LOS CANTOS;
Y TU LOSA SE ORNA
DE ROCES Y REZOS
POR TODOS LOS SANTOS.
Ángel Sáez García
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