¡Qué poquísima vergüenza!
No se veían las caras
por mucho que se miraran
en danza del aislamiento
el sentido era el error.

La hoguera que arde en la guerra
no calienta cuerpo ni alma
difumina realidades
de la formula de menta
y el acero maderero.

Hoy late profundamente
por aglutinar la lucha
desprendida bajo un roble
innombrable ya la cifra
como las enredaderas.

Al calor de primavera
cubren paredes heridas
silenciosas pero heridas
son los mudos de los muros
contra las ramas de Mayo.

Mezclando luces con sombras
la calzada se duplica
y se cosen las costuras
ineficazmente abiertas
en nuevos arroyos muertos.

Duras noches se quejan
de ajeno centeno ameno
terreno barreno galeno
con seis palabras hermanas
la semilla está plantada.

Con parte lista vestida
ya camina hasta el final
con el frío contoneo
de viejos tigres cazando
el patoseo atronador.

De espirales del retorno
recuerdan y están de acuerdo
truenos del sonido blanco
y la anochecida ambigua
sin ir al desquite abierto.

Sin que existan las burbujas
sin ganas de ventolera
presiente la verdad gana
se aproxima mente atenta
orientada y sin error.

Con atención alta y fuerte
conociendo a los dormidos
y olvidando la maleta
en viajes no realizados
hacia la calma se tiende.

La dirección no existe
por la falta de coraje
los elegiremos para
un trabajo bien mirado
la persona ha terminado.

José Pómez
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