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A la espesura que se aleja
de la urbe y su cemento,
le robamos el contento
con afán de moraleja.
Del frescor que el roble deja
solo queda un verso frío,
un desdén al hondo brío
de la leña y su calor;
y el incendio, con furor,
lo convierte en poderío.

Ya no es taller ni despensa,
sino idilio de poeta;
mas la llama, tan secreta,
su ración de furia prensa.
Contra el monte que se censa
al olvido y su desdoro,
va perdiendo su tesoro
toda casa que hoy se esconde;
y la lumbre avanza y donde
brilla el pino, nace el lloro.

Al monte pedimos templo
de silvestre poesía,
mas le negamos la guía
del laborioso ejemplo.
Y el fuego, trágico ejemplo,
convierte en brasa la calma;
pues la leña que desalma
nuestro invierno sin abrigo,
halla en la chispa su amigo
y en el humo, nuestra alma.

José Pómez

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