Hay algunas palabras que para mí son sagradas. Como «superviviente».

Evoca las truculentas historias de náufragos de mi niñez, los supevivientes de tragedias aéreas de mi adolescencia. Modernamente, las biografías de quienes se construyeron a sí mismos tras superar continua adversidad.

Oí la palabra «superviviente» en cierta ocasión aplicada al Rey Juan Carlos I. «Es un superviviente», decía mi interlocutor. Con ello justificaba la listeza del personaje y sus logros en la transición: apadrinado por el general Franco, devino adalid de la democracia.

Yo mismo me considero a mí mismo «un pequeño superviviente»: porque nací con salud precaria. Porque estuve al borde del fracaso en la escuela. Porque algún docto profesor de bachillerato no daba por mí dos duros en la Universidad. Y luego lo que vino desmoronó todos esos juicios equivocados.

Admiro a los Supervivientes con mayúsculas. He conocido muchos de ellos en los países más pobres del planeta: son ejemplares.

Y es por eso que cuando hago recuento de mis pequeñas penas (el leve dolor de muelas, la falta de calidad en los servicios o la dureza de la vida del trabajador autónomo) pronto se me pasa el velo de pesimismo: eso no es nada comparado con los sublimes supervivientes que pueblan el planeta y que dan a diario lección anónima de ejemplaridad.

En cierta ocasión uno de mis jefes me preguntó por mi trayectoria y sacó a colación que yo evidenciaba una gran capacidad de adaptación. Henchido de orgullo le contesté -otra perla para mi lapidario- que cuando estalle una guerra nuclear en el planeta sólo sobrevivirán dos especies: las cucarachas y Miguel Angel Violán).