La muerte de Severiano Ballesteros me retrotrae al verano de 1979: yo estudiaba inglés en Londres y residía a la sazón en el barrio de Crystal Palace. Película del momento: «Fiebre del sábado noche» de John Travolta.
El anfitrión que me acogía (él funcionario, ella sumisa esposa oriental de alguna colonia recóndita del ex imperio)me comentó con admiración que un español acababa de ganar el Open de Golf de Gran Bretaña.
Es el único gesto de agrado que prodigó ante mí durante toda mi estancia.
A mi petición de utilizar su máquina de escribir, repuso que era un objeto muy personal, que no podía.
En cuanto a ella, tendía a servirnos yogurts caducados. Ante el plante mío y de mis compañeros huéspedes(un islandés y un italiano) repuso:
-Aunque estén caducados, están buenos.
Por eso asocio siempre el nombre de Seve Ballesteros a una nota de color en un julio gris, en que escuchaba con denuedo en el laboratorio de idiomas de la escuela las canciones de John Denver y tonteaba por el centro de Londres con mi compañera de clase eslovena Marjetka Ursic.
Así fue mi verano londinense del 79.
