Acudo a la Ciudad de la Justicia. Me saluda un cartel que cita a Noam Chomsky. Señala:

-Si creemos en un futuro sin esperanza, bien seguro que tendremos un futuro sin esperanza.

Es una frase inteligente. Me azuza el intelecto. No me deja impasible.

Resisto con estoicismo subida y bajada en los ascensores de la así llamada Ciudad de la Justicia. Salgo a la Gran Vía.

Siempre que estoy en las proximidades de la barcelonesa Plaza de España intento pasar por la Avenida Mistral esquina Vilamarí y recordar a mis abuelos. Siempre miro al cuarto piso con la secreta ilusión de verles saludarme desde lo alto.

Veo que se alquila un piso en la cuarta planta del número 71. ¿Será el 4º1ª, el de mis abuelos? Subo como una exhalación en el angosto ascensor. Por él bajaron, vertical, el féretro de mi abuela. Recuerdo imborrable.

Han pintado de azul celeste tirando a morado las paredes de la escalera. Remozada, tiene un aire caribeño. No está la portera. No contestan en el 4º1ª. Llamo a la agencia y me indican que en alquiler está el 4º3ª. Decepción. Pero de pie en el replano abro el ventanal y veo el trozo de galería a la que daba el piso de mis abuelos. El ventanuco del retrete donde me limpiaban el culo con hojas de diario. Intuyo en el aire los guisos de mi abuela. Y las notas de una ópera famosa puesta en el gramófono por mi abuelo. Y su copita de whiskey contra la depresión con un pequeño surtido de almendras.

Oigo voces de vecinas. Y por un momento he retrocedido cuarenta años en el túnel del tiempo.

Bajo a pie las escaleras y me recreo con los pequeños comercios individuales que se han creado en el barrio. Negocios de remiendo de ropa, reparación de relojes, masajes en los pies, bodeguillas con sabor caribeño…

La calle está brillante, hierve, hace el sol de julio y gente de otros países residen en la zona.

La Avenida Mistral tiene ahora un algo de pequeño Caribe y me pregunto cómo reaccionarían mis abuelos si conociesen la enésima transformación de su barrio.