En esta España mía,
de olivos y de espadas,
donde el Guadalquivir
sigue llorando en silencio,
un hombre de sonrisa eterna
y paso de baile
gobierna desde el puente
de un barco que hace agua.
¡Ay, España, madre mía,
qué sola te has quedado
entre banderas rotas
y promesas de papel!
El poder es un amante
que promete y no se entrega,
y el pueblo es la doncella
que espera y envejece.
Pedro de los espejos,
señor de las prórrogas,
teje con hilos de Junts
y de Sumar su manto real.
Mientras los cuervos
de la corrupción
graznan en los juzgados,
él dice: «Hasta el 27,
y más allá si Dios quiere».
No a la guerra,
grita al viento del Estrecho,
mientras el Tío Sam
frunce el ceño desde su torre.
Bases de Rota y Morón,
mudas como viudas,
miran al mar que un día
trajo moros y cristianos.
¡Ay, España, qué cansada
estás de tanto abrazo!
De independentistas
que no quieren ser españoles
pero necesitan
el presupuesto de Madrid.
De socialistas que ya no saben
si son rojos o grises,
de populares que sueñan
con Feijóo y tropiezan.
La tierra huele a DANA,
a fango y a olvido,
a regularizaciones
que llegan en abril
como lluvia de primavera
sobre campos agotados.
Los jóvenes se van,
los viejos se enfadan,
y en medio,
el poeta llora por dentro.
Pero aún late, terca,
la sangre de los míos,
la de los que sembraron
olivos en la sierra,
la de las mujeres
que parieron reyes y mendigos,
la de los que saben
que España no se rinde,
aunque la vendan a trozos
en el zoco de Bruselas.
Que vengan las elecciones
como viene el otoño,
que caigan las hojas
podridas del poder.
Que nazca, si Dios quiere,
una España más entera,
no de izquierdas ni derechas,
sino de hombres y mujeres
que quieran ser, simplemente,
españoles otra vez.
Porque este olivo herido
aún da aceituna amarga,
pero aceituna al fin,
jugo de nuestra historia.
Y mientras quede un verso,
un quejío, una guitarra,
España no morirá,
aunque la maten mil veces.
¡Ay, España de mi alma,
cuánto te quiero herida,
cuánto te quiero entera!
Del olivo herido.
José Pómez
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ISBN: 9781008924512
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