Sobre los escombros.
Hay días
en que la palabra llega tarde.
No porque haya olvidado el camino,
sino porque el polvo habla primero.
Cada piedra caída
pronuncia el nombre que ya nadie responde.
Cada ventana rota
sigue mirando un horizonte
que no entiende de ruinas.
Entonces la poesía se queda quieta.
No renuncia.
Aprende el oficio del silencio.
Se sienta junto al bombero que escarba con las manos,
junto a la madre que no llama porque sabe
que el eco también puede romperse,
junto al niño que recoge un tornillo
como quien salva la última estrella.
Dicen que la poesía ha sido arrinconada.
No.
La empujaron contra un muro de ladrillos vencidos,
pero allí descubrió
que el corazón también sabe construir.
Porque un verso no levanta una casa,
pero puede sostener el brazo
de quien levanta la primera piedra.
Porque una metáfora no detiene el derrumbe,
pero impide que la memoria
sea enterrada bajo el mismo cemento.
Y cuando el humo se cansa de subir,
cuando las sirenas aprenden la fatiga,
cuando el mundo cambia de noticia
y abandona el dolor en una página doblada,
la poesía sale.
No limpia los escombros.
Cuenta las ausencias.
Les da un lugar donde el olvido
no pueda desalojarlas.
Entonces Venezuela,
con las manos llenas de tierra
y los ojos llenos de nombres,
vuelve a sembrar el aire.
Y alguien, sin saber que ya está escribiendo,
dice la primera palabra.
No es una palabra hermosa.
Es una palabra viva.
Y eso, algunas veces,
es el comienzo de un país.
José Pómez
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ISBN: 9781008924512
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