Los que hacemos versos,
Porque hacer otra cosa no sabemos,
Que, aunque con su tic de adversos,
Se tocan los extremos,
Haylos para listos… ¡y para memos!;
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Pero más que para éstos,
Para que no haya duda, para éstas:
Porqué, vacíos sus cestos
Ellos, y ellas sus cestas
A tope, ganan todas las apuestas;
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Dado que en este juego
Sucio de la Política, con mando
En plaza, el “para luego”
Saben de sobra el cuándo
Estar calladas, o cacareando,
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Tal que el gallo de Morón,
Sin plumas y muriéndose de frío,
Arrimadas al fogón
Del silencio, con su pío
Mutado por el “¡mátame camión!;”
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Corto por tanto el hilo
De mi discurso, o de mi poema,
En este caso al filo
Ya de poner sin yema
Los huevos, del amor sin el emblema,
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Que, a sus corroídos cuerpos, esquema
Varonil, a su estilo,
Les dé por dentro, pues, por fuera, quema
El irse a un Asilo
Desde un Ministerio … ¡Este es el problema!
