El Acento

Como un saco de papas sonó el golpe. Brutal en su esencia. Difícil de comprender, allá en lo del Dioni, junto al Lanchas, pegado a mi derecha, bebiendo empinado una jarra de cerveza. El Lanchas paró en seco. Luego me miró a los ojos. Lucía un bigote rubio, cerdoso, y la frente despejada hasta lo admisible. ―¿Has visto? Había

Muñecas sentadas con las piernas abiertas. Muñequitas vivas, despiertas, acechantes. Lindas como prendas de primavera, como los pétalos abiertos de una magnífica flor. Cuando las vi en el escaparate de aquella tienda no tuve más remedio que entrar. Necesitaba verlas, tocarlas, acariciar sus pequeños bracitos, comprobar el aroma a vieja

Se celebrará en Bolivia, del 24 al 30 de octubre. He sido elegido para representar a la literatura española. Asistiré, claro, todo un honor.

“Caminar por el pasillo del hospital y escuchar los gritos desaforados del hombre al que le habían amputado…”. De esta manera tan directa podría haber empezado esta historia si yo mismo no hubiese guardado en mi cerebro una tragedia distinta. El hecho es indudable. Yulianov se ha tocado las piernas una vez más en un acto conocido

I Aunque han pasado ya muchos años desde aquello, justamente en la noche del 14 de abril de 19…, a Pierre no se le va del pensamiento la cita. Fue hace ya seis semanas desde que la carta enamorada y olorosa de Pierre se hundió en el abismo oscuro y rajado de la oficina de correos. Desde ese día, pensando, analizando, pergeñando en sus

“Piensas que nunca te va a pasar, imposible que te suceda a ti, que eres la única persona del mundo a quien jamás ocurrirán esas cosas, y entonces, una por una, empiezan a pasarte todas, igual que le suceden a cualquier otro”. Paul Auster. Esta mañana al levantarme sentí algo extraño. Como si yo no fuera yo y el mundo se hubiese

Mi última novela publicada. Por la editorial Libros Mablaz. Más abajo os pongo una breve descripción de lo que trata esta novela. "El amor no estremece las voluntades. Es el miedo. El miedo en todas sus manifestaciones. El terror cerval de los hombres a la soledad, a ese misterioso hueco que no comprendemos. El amor es, en todo caso, un

Intenté componer el peinado. Mil veces. Recién levantada, ya se sabe. Frente al espejo. Las arrugas comienzan. Se desgarran hacia los lados. Y los ojos, qué decir. Horribles. El pellejo se busca asimismo. Es un codicioso. Volví con los dedos abiertos. El pelo, en una postura imposible. Luego los potingues, que nadie sabe, por lo que digan,

“Piensas que nunca te va a pasar, imposible que te suceda a ti, que eres la única persona del mundo a quien jamás ocurrirán esas cosas, y entonces, una por una, empiezan a pasarte todas, igual que le suceden a cualquier otro”. Paul Auster Esta mañana al levantarme sentí algo extraño. Como si yo no fuera yo y el mundo se hubiese vuelto

También nieva hoy, y no tanto afuera en las calles y en la ciudad sino en el alma del narrador de esta historia donde todo, por un momento, parece que se hunde. La ventana permanece cerrada protegiendo el alma errabunda llena de historias y de cerrazones. Y le agradezco a ese trozo de materia que se mantenga de pie, firme, hierático, resistiendo

Desde hace unos meses vivo en una casa de la calle doctor Fleming que se encuentra situada justo arriba del todo, en el pecho del pueblo. La calle, por lo demás tranquila y silenciosa, está en pendiente y toda ella se inclina como si le gustara mirar hacia abajo donde se encuentran las casitas de una planta, más modestas y pobres. La mía

Huele a tejido recién pintado, a trazos deshechos, rugosos, a líneas desleídas en el fondo del lienzo imitando una atmósfera de ceniza irrespirable; apesta a muerto ya descompuesto, a gente huida a toda prisa, a túneles cerrados por sorpresa y sin motivo aparente; los escalones se derriten en la cuesta que baja hasta el andén, mi cuerpo,

Antes de encenderse la noche, mientras la bruma vespertina decae, agotada, para dar paso al esplendor de un cielo estrellado, Marina cruza la calle por el paso de peatones absorta en sus pensamientos y caminando rauda sobre sus tacones ajados. Aún falta una hora para que los comercios se vayan a dormir los sueños profundos. Marina lo sabe,

Souto, uno de los grandes poetas desconocidos en nuestro país, ha terminado un manuscrito que espera ver la luz, si alguna editorial se digna a ello. El poemario se titula “De la vida, de la muerte, del amor”. He tenido la fortuna y la ocasión de leerlo y de gustarlo. Vuelan sus versos por la mente del lector creando una sinfonía maravillosa,

Annie Ernaux (1940 – Normandía). Pasó su infancia y juventud en la localidad de Yvetot hasta marcharse a Rouan para estudiar Literatura. Autora de una obra esencialmente autobiográfica e intimista. Entre los numerosos premios literarios recibidos destaca el otorgado por la Academia Francesa por el conjunto de su obra. Estamos, pues,

Una novela, la tercera, del autor inglés D. H. Lawrence (1885-1930). Publicada en 1930. Se narra la historia de Paul Morel, segundo hijo de un matrimonio formado por Gertrude Morel y Walter Morel. La madre era de origen distinguido. El padre minero. Un matrimonio lanzado por la pasión que muy pronto fue degenerando, rompiendo en mil pedazos

Obra del escritor francés Albert Camus (1913-1960). Cuenta la historia de una plaga de ratas. En la ciudad argelina de Orán, a orillas del mar. Pocos personajes. Doctores que luchando contra esta plaga encuentran el valor de la solidaridad. Rieux, Tarrou, Castel, más un periodista que, enamorado, quiere huir de la ciudad cueste lo que

Luis Miguel Madrid (1960). Poeta. Dramaturgo. Relativista centrípeto. Cuentista. Crítico literario… De su poemario “El sacrificio de ganar” (LápizCero ediciones). Ha sido una tarde imperdonable. Con las hojas en las manos. Observando. En una de ellas el lápiz, tentador. Y leyendo. Imperdonable, digo, la risa que deseaba salir. Y

Veintidós cartas de Rilke a “mi querida señorita”. No muy extensas, pero con un lenguaje preciosista, maravilloso, sensuales, coloridas, aromadas y carentes de pedantería. Veintidós cartas de las de antes escritas con la mano de un artista que también habla de sus amigos de la elite intelectual de su época, como Valèry, Baudelaire…

Máximo Gorki (Nizhny Nóvgorod, 28 de marzo de 1868 - Moscú, 18 de junio de 1936) fue un escritor y político ruso identificado con el movimiento revolucionario soviético. Alekséi Maksímovich Peshkov fue hijo de Maksim Savvátievich Peshkov y de Varvara Vasílievna Kashírina. Con apenas cinco años pierde a su padre debido al cólera

Robert William Chambers(1865-1933). Escritor estadounidense de literatura de terror y misterio. Estudió en el Instituto Politécnico de Brooklyn, pero le interesaban más los deportes, el dibujo y la entomología. En 1886 se trasladó a París para estudiar Bellas Artes. Sus trabajos fueron expuestos en el Salón de 1889. En 1893 volvió

Novela del escritor argentino Roberto Arlt, editada en el mes de octubre de 1929. En la misma se desarrollan algunos de los problemas planteados por el existencialismo filosófico. Las cuestiones morales, la soledad, la angustia ante el sinsentido de la vida y la desolación de la muerte son temas recurrentes en la arquitectura metafísica

Hablar de arte es propio de los críticos de arte, como es lógico, esa fauna entendida y extendida que observa y habla y escribe y publica y vuelve locos a los que viajan a pie por la vida. Yo no soy crítico de esos. Ni nada parecido. Tampoco lo pretendí jamás. Pero tengo ojos y suspiro cuando una obra artística se comunica conmigo.

Hablo de un libro de relatos. Un conjunto de siete historias. De Haruki Murakami. Sobre la soledad que precede o sigue a la relación amorosa. Cada narración es una mansa cortadura del alma para dejar al aire el sinsentido y el desvelo que nos produce esa soledad. Hasta que la mar se va calmando y comprendes que la vida es eso. O que la

Novela del belga Georges Joseph Christian Simenon (1903-1989). Pieza magníficamente narrada. Reconozco que no conocía aún a este escritor. Culpa mía, claro es. Pero ahora que recién terminé de leer esta novelita suya me alegro de que la misma haya caído en mis manos. Prosa delicada, mezcla entre diálogos y reflexiones interiores y

Acabó julio. Un mes en la playa. En la soledad del tumulto. En medio de la no estética. Del viento entre los árboles del bosque de siempre. Olas. Piscina. Comidas con la familia, en una terraza cualquiera. Y sacando tiempo para leer algo. Debajo os comento algunas fugacidades sobre ellos. A saber: 1) “Diario de una camarera”, de Octavio

Mañana viernes a las 21:00 hora peninsular, contaremos en nuestra sección de TUSITALA en el programa "Encuentame en las Ondas" de Radio Guiniguada, con el profesor, escritor y poeta Antonio Florido, quien nos hablará de su nueva novela "Ojos de Pez" primera de una trilogía sobre la violencia del ser humano. Os esperamos!! http://www.radioguiniguada.com

IMÁGENES Y SUGERENCIAS A PARTIR DE LEVRERO El ansiado retorno El autor de este texto, con su original modalidad literaria, expresa, sugiere, descubre a su manera sentimientos y sensaciones que ha dejado en él la obra de Mario Levrero, uno de los principales escritores uruguayos de las últimas décadas. Por Antonio Florido De escaparate,

No es fácil hablar de la vida. Y menos todavía cuando esta vida no es la de uno. Juan cae sobre el lector a peso. Como el plomo. En un comienzo con sabor a final. Un ciclo. La perfección. Encontrar lo buscado durante años. Todo comienza cuando a Ricardo Muñoz Fajardo se le ocurre contarnos lo que ya intuimos. A pesar de ello, el escritor

Una reflexión sobre el escritor uruguayo Juan Carlos Onetti da lugar a un texto que es, también, una singular creación literaria. Por Antonio Florido Lozano. "Hablar de la causalidad. Lo que ocurre. Presuroso. Tal vez en nuestras mentes. Es prescindible. Cáustico. Amierdado. Hablar de El Pozo es vivir. Morir. No creer. Sacar los sentimientos.

José María Brausen, publicista que trabaja en la firma McLeod junto a su mejor amigo Stein, es encargado a escribir un guión cinematográfico. En dicho contexto va creando al doctor Díaz Grey, residente de Santa María. Paralelo a esto, Brausen descubre un alter-ego siniestro: el bandido Arce, narcotraficante y cómplice en el asesinato

Anselm Holland es un forastero que llega a Jefferson y se casa con Cornelia, la hija de un hacendado. Su esposa le da mellizos: Anselm y Virginius. Más tarde Cornelia muere. El joven Anselm es impulsivo y fuerte. Virginius, en cambio, es sereno, imperturbable e inescrutable. Ambos, empero, comparten un fondo noble. Vínculo entre ellos que

Graham Greene (1904-1991) fue uno de los primeros autores que leí. ¿Treinta años, ya? Puede. El tiempo pasa. Ahora, sin embargo, he vuelto a él. Este libro consta de siete cuentos. Magistrales. En “La defensa” asistimos a un irónico caso de supuesta injusticia divina. En “Prueba definitiva” encontramos a un hombre que sobrevive

Por Antonio Florido. Samuel tiene nueve años. Está jugando. Pasando su tarde con el amigo. El otro es rubio. Y pecoso. Y gordo. Y estúpido. Y arrogante. No todos los gordos son simpáticos. Él no lo es. Y nunca lo será. La tarde se ha desmayado sobre las espaldas de los niños. El frío avanza. Samuel arroja la pelota hacia el amigo.

(Cuento de Antonio Jesús Florido Barrera, mi hijo de 9 años). El primer día en el colegio fue muy difícil. Al llegar al cole Jack se tropezó con las escaleras y le tuvieron que llevar a la enfermería y lo peor de todo es que se dobló la pierna y no pudieron venir porque su madre estaba en el trabajo y como su hermana jessie estaba enferma

Hablar de poesía no es fácil. Ni cómodo. Es tentar a la suerte. Estar uno donde debe estar. O simplemente errar. Como casi siempre. (Vagando en la inconsciencia). El de hoy es un librito. Parece pequeño. Lo es, realmente. Pero denso. Densísimo. Y bello, claro. Se trata de una antología. Lo escribió Alejandro Paternain. Colección Carabela.

La revista literaria uruguaya Vadenuevo (www.vadenuevo.com.uy) publicó recientemente mi cuento, "Granos de arroz", en la sección "Al pie de las letras". Lo muestro acá para todos mis lectores: Granos de arroz Por Antonio Florido Lozano Un espacio. Silencio. Efluvio que huye. Sólo las paredes lo adivinan. Está ahí. Tal vez arrepentido,

Tenía que ser un uruguacho. Sólo el título. Y una historia. Qué más. ¡Ah!, se me olvidaba. Magda. Sin ella nada tendría sentido. Y su forma. Y la voz del pintor de palabras, y de sonidos, y de gestos, llenos todos de puro e intenso significado (o de puros e intensos significados). Posiblemente usted o tú quiera o quieras saber el

Aunque ya había leído bastantes libros de Nietzsche en la adolescencia y también un poco más tarde, la lectura de “El día que Nietzsche lloró” me ha llevado de nuevo hasta él. Ahora le tocó el turno a “El nacimiento de la tragedia”, libro que deseaba con ardor tener en mis manos y devorarlo, entiéndanme. Lo hice. Y he disfrutado

Una obrita (sólo por el tamaño) deliciosa del autor uruguayo Mauricio Rosencof. A modo de obra de teatro, el dramaturgo nos sumerge en una escena cargada de simbolismo, de humor y de tragedia, formando con todas estas pinceladas una imagen, un paisaje de tristeza y de cruda realidad, despiadada y atroz sustancia salpicada en los ojos del