Hojas enormes del laurel que sangra.

¡Ay, qué ambición de espada
que no corta el aire,
sino el cuello del hermano
que también lleva sangre de duende!
En el olivar de los libros,
donde la luna es una página rota,
dos políticos se miden la sombra
con palabras que son dagas de plata.

Uno dice: «Mi nombre será torre
más alta que el ciprés del cementerio».
El otro responde: «Mi nombre será viento
que tumbe tu torre y la haga llanto».

¡Ay, competencia de loros ciegos!
Picoteando el mismo racimo de estrellas,
creyendo que la gloria es un hueso
que se parte entre dos mandíbulas.

Suben, suben por escaleras de humo,
pisando las manos abiertas de los muertos
que un día cantaron con voz limpia
y ahora sólo son polvo de adjetivos.

La pluma se vuelve cuerno de toro,
el papel se vuelve arena de plaza,
y en medio de la corrida de las vanidades
se desangra el verdadero verso,
el que nadie aplaude,
el que nadie firma.

¡Ambición, yegua negra sin jinete!
Corres por las sierras de la fama
dejando atrás cadáveres de metáforas
y ojos vacíos que aún miran al público.

¿Quién ganará?
Nadie.

La noche se lleva los laureles
y los convierte en coronas de espinas
para clavarlas en la frente
del que creyó que la luz era suya.

Sólo queda el duende,
pequeño, desnudo, sin nombre,
sentado en una piedra del camino,
cantando bajito
para quien aún sabe escuchar
el llanto de la palabra verdadera.

¡Ay, políticos de uñas largas y alma corta!
Que Dios os perdone
la muerte que habéis dado
al pueblo que nunca os perteneció.

José Pómez
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ISBN: 9781008924512

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