La Hora de la Verdad

Un deseo para 2011: que sea un año libertario en su pleno sentido de la palabra. ¡Que cada uno se atreva a ser como realmente es! Que se pudran los convencionalismos, disimulos, disfraces o máscaras. Que nadie tenga las santas narices para juzgar a personas, ideas o comportamientos. ¡¡Que se callen los hipócritas!! Que los notarios

Ya es tradición. En 2007 y en 2009 tuve el inmenso honor de ser el único ser palpitante en la cena que El Cielo Azul S. L. (Sociedad Limitada-a los Muertos) organiza para los más sobresalientes entes humanos que dejan de respirar (que no de sentir) en el año pertinente. Desconozco el motivo de tal privilegio, pero no pongo reparos a la

Soy periodista. Pero digo esto, ante todo, como un ciudadano que valora la importancia esencial de los medios de comunicación a la hora de desarrollar un servicio social insustituible: ofrecer una información rigurosa, seria y documentada para que cada componente de la sociedad pueda conformar su propia opinión ante los acontecimientos

Son días frenéticos. Navidad, Navidad, ¡feliz navidad! Carreras, trompicones, empujones, navajazos. Imagen de ayer tarde en un centro comercial: los tres Reyes Magos solos en su atril, hablando entre sí. De fútbol, supongo. Diez metros a la derecha, una larguísima cola: directa a una administración de lotería. Quince metros más allá:

Hace dos años lloraba en una Navidad en la que mi abuela, mi querida abuela, se me moría. Era duro verte rodeado de luces y alegría cuando tu corazón se resistía a prepararse para el luto irremediable e inminente. Pero así fue. Porque así es la vida. El año pasado, justo a estas horas de tarde de Nochebuena, latiendo al fin de felicidad

No hay mucho más que explicar: el cierre de CNN+ es una desgracia para España. El canal informativo, clausurado a la conclusión de 2010 por el Grupo Prisa, es una pésima noticia para todos aquellos que deseamos una sociedad plural. Ésta tiene muchísimo más difícil su conformación si desaparecen medios de comunicación de distintas

MIGUEL ÁNGEL MALAVIA

Un 19 de diciembre de hace diez años moría Carlos Cano. Fue en Granada. Como en Granada fue donde hace un ¡ay! fue enterrado Enrique Morente. Como en Granada fue donde Estrella Morente paró el mundo cantando lágrimas ante el ataúd de su padre. ¿Y qué cantó? Pues Habanera imposible..., de Carlos Cano. Copla que dijo así en los versos

Jorge Manrique, escribiendo a su padre muerto, reflejó perfectamente la increíble belleza del arte cuando éste se adentra en el sentimiento más desgarrado: el dolor insoportable por una pérdida irremplazable. Son muchos los testimonios de grandes artistas desplegando su desesperación en el blanco del papel para homenajear en la hora

No es hora de palmas alegres, sino de cante hondo, profundamente cálido, hasta quemar la garganta. El flamenco más puro y verdadero no puede ser sino melancólico. Y el de esta noche no ha de ser sino absolutamente triste. Ha muerto un cantaor. Ha muerto el cantaor. Ha muerto Enrique Morente. ¿Para siempre? ¡Que lo diga la noche de su

Nochevieja de 1936. El frío de la última hora del último día trata de acoger en un manto de calidez la sangre de los miles de muertos del primer año de la incivil guerra civil. En la noche más oscura, quien derrochara fuerza, pasión y genio, yace derrotado. Tras su última batalla, en la que se enfrentaran verdad y mentira, razón

Creo que me engañaba cuando me decía a mí mismo que si hace dos semanas que no escribía aquí (y sólo he hecho tres artículos en todo noviembre) es porque no tengo tiempo. Es verdad, pero no toda la verdad. Lo único cierto es que si he pensado en escribir sobre las filtraciones de Wikileaks, las elecciones catalanas, las contradicciones

Siempre me ha fascinado la figura de Oscar Wilde, no habiéndome sucedido nunca el haber leído alguna de sus obras y quedar indiferente. Pero ahora, que ando enfrascado en De Profundis, es cuando, directamente, me veo invadido por un aluvión de sentimientos. De Profundis, escrita en la cárcel cuatro años antes de morir, es la larguísima

Para la historia quedará el 7 de noviembre en que Barcelona, derrochando lo mejor de sí misma en una ofrenda a Dios que abarca ya un camino de tres siglos, vio consagrada como casa de Dios su expiatorio templo de la Sagrada Familia. Un hombre vestido de blanco, caracterizado por la timidez de su sonrisa, habló de belleza con mayúsculas.

Me he estremecido cuando me he enterado. Ayer murió Adrián Gómez, quien fuera banderillero y que hace dos años, al ser cogido por un novillo, quedara postrado en una silla de ruedas, como el gran Julio Robles. Se ha ido muy joven, dejando mujer y un hijo de cuatro años. Jamás olvidaré el sentido homenaje que se le dio en Vistalegre

“¡Que se lleva a Miguel Hernández! ¡Que se lo lleva, que se lo lleva!”. Este grito gutural, desgarrado, sale del pueblo. ¿Qué pueblo? Pues, evidentemente, el que representa una mujer encanecida, derrotada, sufriente, a la que le han matado los unos a su padre, y los otros a su hombre y a sus dos hijos. Con el rostro desfigurado por

No suelo estar de acuerdo cuando de alguien, sobre todo cuando el halago proviene exclusivamente de un determinado espectro ideológico, se dice que era un luchador “por el pueblo”. Es una expresión preciosa, auténtica, pero encuentro que en demasiadas ocasiones se pervierte su uso, deviniendo en un simple populismo superficial y simplificador.

No cabe ninguna duda de que la sociedad contemporánea está marcada por dos grandes elementos: la globalización y el terrorismo. Vivimos en el mundo más interconectado que jamás hayamos conocido en la Historia. Y, en ausencia de grandes y declarados conflictos internacionales (sí hay numerosas y sangrantes guerras civiles y entre Estados

Con mucha tristeza he leído que, al igual que ya pasara hace dos años, Rosa Díez fue insultada ayer, gravemente, por un grupo de ultras intolerantes cuando intentaba ofrecer una conferencia en la Facultad de Ciencias Políticas de la Universidad Complutense de Madrid. Tuvo que entrar escoltada por la policía, entre gritos y llamamientos

No todo vale, en absoluto. Entiendo que a Bibiana Aído se la puede criticar por muchísimas cosas, en especial por la, a mi juicio, funesta Ley del Aborto. Pero hay límites. Y La Razón sobrepasó todos ellos con dos informaciones consecutivas, los pasados viernes y sábado. Ambas, tituladas ‘La vergüenza de Aído’, destacaban el hecho

En los últimos días ando enfrascado en la lectura de ‘El palestino’. En él, Antonio Salas, el seudónimo del periodista experto en infiltraciones que en su día se diera a conocer con ‘Diario de un skin’, cuenta su experiencia de los últimos seis años, en los que se ha hecho pasar por terrorista islamista, consiguiendo entrar

Por mi edad, jamás le vi jugar. Pero, como apasionado del fútbol, sabía perfectamente quién era. Junto a otros mitos atléticos como Gárate, Adelardo o Futre, Juan Carlos Arteche era parte del escudo rojiblanco. Me dio mucha pena cuando ayer me enteré de que había muerto. A los 53 años. Pero aún lo sentí más anoche, cuando escuché

Concluye aquí mi experimento, más que sociológico, experiencial del alma humana. Han transcurrido 79 horas desde lo que parecía que era un antes y un después... y no ha pasado nada: todo sigue igual. Llevo la mirada a un pasado muy reciente. Sábado 2 de octubre. Rondan las seis de la tarde. Madrid. Plaza de las Ventas. Tercera de la

A las doce en punto de la noche, en el momento exacto en que ya hemos entrado en el 29-S de la huelga general, se acaba de producir el primer acto bochornoso a cabo de los sindicatos convocantes, UGT y CC.OO. Desde este momento, la señal de Telemadrid ha sido cortada. Entiendo perfectamente que el gobierno regional de Madrid, encabezado

En las últimas semanas quiero escribir de muchas cosas... y no tengo tiempo ni para conectarme. Se me han ido varios temas que me hubiera gustado comentar desde este rinconcito de la gran Red. Por eso, ahora, rozando la medianoche, me limito a dejar la pincelada de tres cosas que no puedo dejar de decir. 1. No voy a hacer la huelga del día

Definitivamente, comprobada la hipocresía de algunos políticos, que no tienen empacho en abolir la tauromaquia, en pro de una supuesta defensa de los derechos de los animales... para meses después blindar los autóctonos ‘correbous’ (toros cegados por bolas de fuego adosadas a sus pitones), he perdido toda esperanza de que haya una

Se nos ha ido José Antonio Labordeta. Vaya por delante que no comulgaba con casi ninguna de sus ideas, pero siento una gran tristeza por la muerte de alguien que siempre consideré íntegro, auténtico, sincero, verdadero. En tiempos de corruptelas y de políticos artificiales, concebidos a modo de maniquíes vacíos de contenido, el aragonés

Los cuervos, que pueblan el cielo de la Torre de Londres, gritan “libertad, libertad, libertad”. En medio de la diáfana y lúgubre estancia, Enrique VIII permanece sentado en un trono dorado. No destaca por ser ingentemente barbado y obeso, sino por su mirada glacial. Tras él, Jane Seymour, la última puta coronada antes de ser la nueva

Joan Laporta, ex presidente del F. C. Barcelona y pretendido aspirante a la Generalitat de Cataluña, ha manifestado que le gustaría que se jugase una “liga ibérica” con los equipos de “Portugal, España y Cataluña”. Definitivamente, ¡este señor es un crack como rey de la comedia! Si quieres Estado catalán, déjate de pamplinas

Fue al entrar a matar. El pitón derecho de un morlaco de 580 kilos taladró el corazón del torero. Con la sangre saltando a borbotones de su pecho, el artista quedó inerte en la arena. Su rostro estaba pálido. Ya era un muerto. Fue entonces, una vez confirmada la circunstancia de que ya era tarde de luto, cuando hicieron su aparición

A sus 18 años, David siempre fue el ojito derecho de sus adustos padres. En la Cracovia de 1938 era reconocido por ser un chico jovial, afable y extrovertido. Muchas chicas anhelaban “cazarle”. Lo que no le impedía cumplir con rigor los preceptos de su fe hebrea. Como todo judío orgulloso de serlo, soñaba con orar algún día ante

Pese a que ya había estado anteriormente, no fue hasta mi última visita cuando me di cuenta del detalle. Me refiero a la Basílica de la Virgen de los Desamparados, en Valencia. Y me refiero al busto de Alejandro VI que hay justo delante de la imagen de María. Alejandro VI, Rodrigo de Borja, fue el Papa número 214 de la Iglesia, extendiéndose

Hacía tiempo que no me emocionaba escuchando la radio. Hace una hora he sentido algo muy especial. El “hola, hola” de Pepe Domingo Castaño ha estado precedido por unas intensísimas palabras, en lo que ha sido el comienzo de la nueva aventura de lo que siempre fue ‘El Carrusel’ (hoy ‘Tiempo de Juego’), en la Ser... Hoy en la

El día que que una mujer admirable habría cumplido 100 años, quiero recordarla con un texto que escribí en este mismo espacio, con ocasión del décimo aniversario de su muerte, el 5 de septiembre de 2007: Hoy se cumplen diez años desde que una mujer santa dejara este mundo terrenal y obtuviera el premio celestial. Y de esto no creo

Medianoche de agosto. Un cielo resplandeciente llora las lágrimas de San Lorenzo. No son tristes, sino gozosas. La luna, reina de la oscuridad, sonríe burlona y descarada. Los cuerpos celestes son el marco que ilumina la obra de arte que se desarrolla, plenamente viva y fugaz, en la inmensidad del mar. En apenas dos metros cuadrados, tres

Después de que Quinto Sertorio (reciente comentarista de este blog que, escondiendo su nombre, utiliza el del político y militar romano del siglo I a. C.), en el debate que ha seguido a dos artículos sobre si existe o no confrontación entre democracia y Verdad, y aun sin enunciarlo explícitamente, me haya tachado reiterativamente de

En un artículo anterior, ‘¿Democracia frente a la Verdad?’, mantengo con el comentarista Quinto Sertorio una disputa argumentativa con la que, lo reconozco, estoy disfrutando. Sin embargo, puesto que me gustaría que ésta no quedara en el lógico estancamiento de las opiniones, por reiteración y repetición, le propongo al compañero

En medianoches pasadas, aquí, en mi retiro costero, he presenciado alucinantes apariciones: desde una procesión de cientos, miles y millones de presos políticos de todos los tiempos y lugares, hasta el saludo de un Mario Benedetti que, vivo y feliz, sonreía tal y como aparece en las contraportadas de sus libros: entrañablemente. Todo

Siguiendo con el proceso de pérdida a chorros de la esencia madridista, hoy ha dicho adiós el gran genio de la canasta de la última década en la liga ACB. A Louis Bullock, el extranjero que mas veces ha vestido la camiseta del Real Madrid de baloncesto, tras seis temporadas derrochando magia y compromiso, se le ha “invitado” a irse