La Hora de la Verdad

Mientras el colosal barco se pone en marcha, la gran mayoría de los tres mil pasajeros del crucero están en cubierta viendo cómo zarpan del puerto de Geiranger, uno de los más bellos fiordos de Noruega. Un mar de fotos inmortaliza la piedra acantilada que se levanta hercúlea a ambos lados de la popa, con las gaviotas audaces trayendo

Todos los que hemos sido “el tonto de clase” le estamos agradecidos a Asier Etxeandia. ‘El intérprete’ es mucho más que un monólogo, una obra de teatro o un show musical. Es la expiación de ese chico de nueve años que jugaba a ser artista en su casa de Bilbao, mientras sus padres discutían en la habitación de al lado o los

Acodado en la barra del antro, con la mirada perdida y el sentido común más turbio de lo habitual, Tomás fija de pronto la vista en la televisión. Así, se queda absorto observando a una rubia de larga melena que se despereza sobre la cama mientras canta lo siguiente: “Llego tarde, como siempre, ya lo ves. ¿Qué hora es? No quiero

Al igual que Miguel Hernández lanzó un rayo que no cesa, sino que truena tronante pese a su muerte, hoy, apagado Paco de Lucía, tan temprano, su guitarra no cesa ni lo hará jamás. Seguirá como siempre, sonando alegre o ajada, estremecida o adormecida, revolucionaria o entregada a la mortaja y el luto. Como hoy. Aunque viva; porque vive,

Ayer algunos vimos a Johnny Cash morir mientras cantaba ‘Hurt’ (‘Roto’), su balada de expiación por una vida de infringirse dolor a sí mismo y a quienes le rodeaban. Sin embargo, eso fue ayer, en el 12 de septiembre de 2003 en el que se vistió de negro, como siempre, pero para asistir a su entierro, por primera y última vez. Pero,

La soldadesca presa aúlla, aunque solo sea en tu cabeza, Johnny Cash. En tu último suspiro, justo antes de morir, tú, la voz del country más profundamente americano, te sientes en uno de tus míticos conciertos en la cárcel. Sin embargo, esta vez, aunque sigas oyendo con toda claridad el rugido de los reclusos, que patean el suelo con

Anoche, en el Circo Price de Madrid, fui testigo de la revolución libertaria de Concha Buika. Sus conciertos no son conciertos, sino anarquía y caos, arte improvisado al hilo de un alma desinhibida, alocada y sin complejos. Solo un escenario y su voz desgarrada, que se abre paso a machetazos, sin saber (ni importarle) lo que va a sonar

Ya estoy preparado. Como la víspera de mi primer concierto de Joaquín Sabina, cuando tenía el alma lista para ser traspasada por un halo de nostalgia. Como la noche antes de ver a Mariza desgarrarse en un fado hondo, sabiendo que querría perderme muchas noches en los rincones de la Lisboa antigua. Como las horas previas a asistir a mi

Cinco de marzo de 2013. Esta anochecida será recordada en la Historia como un tiempo convulso: acaba de morir Hugo Chávez, a quien algunos revolucionarios de Twitter llaman “el Comandante”. Sea como sea, descanse en paz. También los hay que velan porque, “oculto al mundo” el último sucesor de un pescador que siguió hasta el final

Plaza de la Maestranza, Sevilla. Es anochecida y no hay luces. Solas, frente a frente, Estrella Morente y Concha Buika. La primera viste luto; la segunda porta una toga blanca. Se miran. Callan. Silencio asfixiante. Hasta que surge el eco de la guitarra. Inicia el combate la hija de Enrique Morente. Cómo no, canta mirando a Granada: “La

Desconozco los motivos por los que Concha Buika no cantará el próximo 1 de diciembre, como estaba previsto, en Malabo, la capital de Guinea Ecuatorial. En su página web, se informa que sí mantiene las actuaciones previas: el 24 de noviembre en Altalya (Turquía), el 26 en París (Francia), el 27 en Marsella (Francia) y el 28 en Cenon

Medianoche de anoche en mi Arganda del Rey. Rock in Rio 2012: tocan los Red Hot Chili Peppers. Míticos. Pese al dolor de cabeza arrastrado de varios días de fuertes emociones, coincidiendo con la figurada apertura del telón, cae una cervecita. El efecto es instantáneo: mientras suena ‘Californication’ y aparezco rodeado de turbios

Serrat y Sabina, juntos de nuevo, ya tienen disco para 2012, 'La orquesta del Titanic'. Y, a modo de peculiar felicitación navideña, nos regalan como adelanto esta cachonda composición. Si a alguien le ofende es porque tiene la persecucionitis incrustada hasta en el tuétano. Adjunto aquí la letra y enlazo 'Canción de Navidad'. No es

Increíble pero cierto. El “escándalo” saltó cuando, en una reciente entrevista en Marie Claire, Lourdes Hernández, la cantante de Russian Red, reconoció que era “de derechas”. Como no podía ser de otro modo en esta España nuestra, le cayeron palos por todos los lados. Pero lo más triste ha llegado hoy, con todo un reportaje

Lo ha dicho muy claro esta mañana en un encuentro ante los medios: “Me han enseñado a convertir la tristeza en arte”. Habrá quien no lo entienda o vea en esto puro exhibicionismo, pero Estrella Morente, quiera o no, ya reflejó como nadie hasta qué punto el sufrimiento más desgarrador (el sentido ante la muerte del amado), en el

Había bronca en el Madrid Arena. El inicio del concierto llevaba media hora de retraso a causa del mal control organizativo para que numerosos espectadores accedieran a sus localidades. De pronto, se apagaron las luces. Todo iba a comenzar. Los pitos y los “fuera, fuera” de los perjudicados contrastaban con quienes, a su vez, atacaban

Dicen que fue ópera. Que fue en el Real, en Madrid, y que la obra representada era Iphigénie en Tauride, de Gluck (1779), inspirada ésta en la tragedia de Eurípides fechada en el 414 a. C. También cuentan que fue en francés, y que la belleza de los versos era colmada por la desnuda escenografía y la pulsión romántica y angustiosa

Santísima Trinidad hay solamente una. Pero trinidad, con minúsculas, terrenal y mundana, es también únicamente una. Y de Madrid: Raúl, Sabina, José Tomás. España es país cabrón en el que homenajeamos a los muertos con el dintel de la onomatopeya rendida e incondicional. Los vivos, ésos, como no se han muerto, son simplemente admirados

Acabo de darme cuenta. ¿Cómo ha podido llevar un año y medio de vida ‘La hora de la verdad’ y no estar presente uno de mis fragmentos cinematográficos favoritos? Pertenece a ‘Volver’, una de las grandes películas del manchego inmortal. Lo tiene todo: el genio de Almodóvar, la belleza de Penélope Cruz (durante años fue mi musa

Se dice de él que es el mejor cantaor de todos los tiempos, que revolucionó el flamenco en todos los sentidos, que marcó una época y que nunca la historia nos dará alguien como él. Como José Monje, más conocido como el Camarón de la Isla. Estas líneas van dedicadas a él, siendo el primer relato conjunto escrito con mi gran amiga

Dicen que hoy se van de verdad, que esta noche dan su último concierto en el Madison Square Garden de Nueva York... ¿Será verdad? De todas formas da igual. Jamás, jamás se irán. Yo los vi hace un mes en el Rock in Río que tuvo lugar en Arganda, donde vivo. Y lo sé, jamás se irán. ¿Cómo podré olvidar el instante preciso en el que

Fue un 13 de julio de 2008. En la ciudad que para mí, odiada y amada a medias, siempre será el lugar en el que de por vida querré estar. Pongamos que hablo de Madrid. Y ella. Recental, sublime, alucinante, increíble. Musa. Mariza. ¿Cabe mayor conjunción de armonía que Mariza en Madrid, haciendo temblar a Madrid? Pues los que ayer por

Aquí he escrito (y escribiré) sobre varias musas. Finas estatuas de hielo, piel tostada, tez aceitunada, mirada penetrante, cabellos finos en lo infinito, exhuberancia cálida, oceánicos ojos verdes, impacto... Todo eso son las musas. Sin embargo, ninguna de ellas alcanzará nunca el majestuoso aire de misterio, la gozosa sensación de

Silencio absoluto. Oscuridad inquietante. Expectación máxima. Todas las miradas se dirigen en la misma dirección: sus largos dedos. De repente, la magia. Los focos se encienden y aquellos maravillosos dedos empiezan a acariciar las cuerdas que producen una melodía inolvidable. Es un momento inconmensurable, eterno. La guitarra adquiere

¿Quién dijo que no existe la magia o que ésta es sólo una ilusión? No, es algo tangible. Ayer la pude sentir, pero también la vi con mis ojos y la acaricié con mis manos. Anoche, en el Palacio de los Deportes de Madrid, asistí al concierto de dos magos: Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina. A lo largo de tres horas pude ver cosas maravillosas.

El otro día leí con regocijo un reportaje en ‘El País’ sobre la gira conjunta de dos gigantes de nuestra música, Serrat y Sabina. Y especialmente me alegré por el maestro de Úbeda. Se le veía radiante, espléndido, feliz. Los que le admiramos sentíamos un gran pesar al ver cómo llevaba ya un tiempo en el que además de sus problemas

¿Qué diablos hago yo aquí?, se preguntaba Juan a sí mismo mientras daba tumbos por la noche lisboeta. Veía luces y sombras, todo giraba a su alrededor. Estaba borracho. Muy borracho. No sabía adónde ir ni qué hacer. Se encontraba realmente mal. Tres días antes había llegado a Lisboa con Marta, su novia de toda la vida. Llevaban un

Cuando hace dos días me enteré de la muerte de José Luis Cantero, “El Fary”, me entristecí enormemente. Siempre es una pena que muera cualquier persona, pero mucho más en el caso de alguien tan especial. Jamás pude conocerle personalmente, pero transmitía la imagen de alguien feliz, entrañable, divertido y buena persona. Era un

Joaquín Sabina ha sido y es el gran maestro de la poesía española en el paso del siglo XX al XXI. Nadie como él para transmitir sensaciones, para sumergirte en los mundos más irreales y surrealistas. Y todo ello rodeado con la belleza de una música nostálgica, que te abraza hasta llevarte a la melancolía de un mundo perdido, fantasioso,