HOY, LUNES QUINCE DE JULIO
I
Nadie puede ser, Santa Ana,
Más dichoso que aquel lince,
Pues del mes de julio, hoy, quince,
Ha sentido cómo mana
De tu manto, Soberana,
La gloria y gracia de veros,
Acaso sin mereceros,
Pero sin faltarle ganas
De, aun peinando muchas canas,
Trenzar versos verdaderos.
II
Nadie puede ser, Patrona,
Más feliz que ese copista,
Que jamás pierde de vista
A quien nunca lo abandona,
Su Musa, Usted; se acojona,
Se acongoja, si sonroja,
Y a la piscina se arroja
Para que el arrebol huya
Y, de nuevo, la luz fluya
Por su rostro, paradoja.
Ángel Sáez García
