El blog de Otramotro

CARLOS OBREGÓN, MODISTO COSE/TRENZA COMO NADIE HE VISTO   Un poliedro es nuestra vida, Por sus numerosas caras, Contradictorias, sí, y raras; A una faceta atrevida Le sigue otra precavida; Puedes empezar hablando De que cumples y temblando Por no lograr lo previsto, Y terminar de un modisto, Que va cosiendo y cantado.      Ángel

EL MONTÓN DE EUBULIDES DE MILETO Como ayer (con la mención de dicho adverbio me estoy refiriendo, claramente, por supuesto, a que hoy, fecha en la que doy arranque a la escritura de este texto, que no suele coincidir, o eso, en mi caso, es inusual, o sea, extraordinario, fuera de lo común, pues ocurre escasas veces con la de su publicación

POR TU PROCEDER HONESTO TE OBSEQUIO, CARLOS, CON ESTO DÉCIMA PARA OBREGÓN   Un aplauso te mereces, Una unánime ovación, Por salir de la ocasión Airoso, sin usar preces. Te lo/a has ganado con creces, Como quien un aria canta En la ópera y no se espanta El que con ¡bravos! le paga Porque cuanto oye lo embriaga; Del asiento se levanta.

LO NORMAL ES QUE TE ESPANTE   Prueba a quitarle a un infante El juego que más le gusta. Mírale al rostro; te asusta; Deviene en monstruo al instante; Lo normal es que te espante; Acarrean tantos daños, Que hasta cumplir dieciocho años Nadie tener debería Un móvil; y se vería Cómo aumentan sus redaños; Y descienden sus suicidios

SI TE SIRVE ESTA URDIDURA   La vida no es un camino De rosas rojas, fragantes, Sino dura, como fue antes De que le dieras al vino Y a otras drogas. Tu destino Una muerte prematura Será, si a una metedura De pata a la zaga va otra Similar; ¡qué buena potra!, Si te sirve esta urdidura.      Ángel Sáez García    [email protected]

A AMAYA, CANELA EN RAMA      Hoy, dos de abril, no de mayo, Como cumple años Amaya, La esposa de un roble o un haya, Luis Quirico, como el rayo Le escribo esto, que un ensayo No es, no, sino que se llama Décima; y aquí reclama Que brinden felicidades Mil pueblos y mil ciudades A quien es canela en rama.      Ángel Sáez García

LA VIDA ES UN CORTO VIAJE   La vida es un corto viaje. Para hacerlo, se precisa, Si a la de funeral misa Se va, el austero equipaje De cuatro tablas, que traje A esta iglesia, antes que “ennichen” Los que mañana la espichen, Pensando que vivirían Dos lustros más y se irían Sin que las parcas los fichen, Porque inmortales se creen,

¿FUE EL VERMÚ DE LA ENTREGA DE LOS ÓSCAR? —Eladio, ¿qué ocurrió el viernes pasado? —Resumiendo mucho, que más de un contertulio acudió a la cita semanal, a la última tertulia del casino “La Fuerza”, de Algaso, con ganas de polémica y aun de gresca. Lo cierto es que llevábamos una mala racha, con una postrera tanda de sesiones

LA FAMA ES UN ENDRIAGO CON MUCHA HAMBRE   Cuando Iris comparece donde me hallo, Hasta los mismos ángeles se callan, Pues, si a cantar se ponen, marran, fallan: Son rastro del fulgor que deja el rayo.   Se sienten como el menda, alegre, gayo, Mas, si les solivianta algo, se rayan; Ergo, para evitarlo, ellos ensayan Jornada tras jornada,

¿QUÉ ES LA VIDA?    Hoy, por fin, estoy en disposición y con el convencimiento firme de poder dar una respuesta plausible a la inquietante pregunta ¿qué es la vida? Sencillamente, la trama breve de un tramo corto y, además, o en su defecto, una pura y dura contradicción, o, si lo prefiere el atento y desocupado lector (ella o él)

HAY EN TI UNA SEMILLA DE IMMANUEL LA SEMBRÓ EN TU CABEZA EL PROPIO KANT    “—Extravaga, hijo mío, extravaga cuanto puedas, que más vale eso que vagar a secas. Los memos que llaman extravagante al prójimo, ¡cuánto darían por serlo! Que no te clasifiquen; haz como el zorro, que con el jopo borra sus huellas; despístales. Sé ilógico

CONOCERSE A SÍ MISMO ES COMPLICADO   Mañana cumpliré sesenta inviernos Y apenas me conozco por encima. Para tal cosa hacer hollar la cima Yo debo y otra acción, cruzar infiernos.   Y/o vadear sus ríos, los hodiernos, O sea, los presentes, que dan grima, Y los que en alto están, en la tarima, Que, aun faltos de brío o ímpetu,

DILIGENTE E INTELIGENTE   Ha sido todo un acierto No tener redes sociales. Centrarme en mis habituales Tareas mi mente ha abierto A un de ideas gran concierto: Aunque sea diligente, Que un móvil inteligente Puede ser tan adictivo Como un juego interactivo Desconoce mucha gente.      Ángel Sáez García    [email protected]

¿QUÉ ES DON SIN DIN? ¡CAMPANA SIN BADAJO!   I   Más de cuarenta y cinco años Emborronando he pasado Folios, que luego he enmendado, Hasta sanar los mil daños Que infligieron los engaños Faltos de empeño y tesón, Que son los de ausente son, Como leerás abajo, La campana sin badajo Lo es, o sea, sin din don.   II  

DENTRO DE LA DE ANTÓN FOSA   No he estado en el monasterio De Novodévichi nunca, Pero, ¿quién mi sueño trunca De hallar en su cementerio A quien leo y magisterio Advierto en su rica prosa, Que no sepulta la losa De su tumba ni el orvallo? De Chéjov hablo y no callo: Dentro he estado de su fosa.      Ángel Sáez García   

¿TE CONSTA QUE ESE DOCUMENTO ES FALSO?    Me consta que es mentira, una patraña, aunque contenga datos que son ciertos (se esconden, como agazapados gatos, en medio del follaje de la fábula).    En las escuelas y los institutos de Enseñanza Secundaria Obligatoria (ESO) de este país, España, y de otros, seguramente, hay maestros y

¿SOY UN VARÓN COMPASIVO?   I   Le pregunto al del espejo Si soy varón compasivo. Me responde depresivo Que le parezco un tipejo. No siento, no, que me vejo, Ni los colores me saco Por mentir como un cosaco; Pues me llevo por delante, Sin sentir asco, a un infante, Entrando en Ucrania a saco.   II      Respetaré ese

A MÍ LO QUE ME ENOJA ES NO ENOJARME Hoy mi dilecto amigo y heterónimo Eladio Golosinas, “Metaplasmo”, algasiano de pro, colaborador habitual de este blog, me ha remitido a mi dirección más habitual de correo electrónico, bajo el mismo rótulo que porta, a su vez, este texto, por haber considerado el abajo firmante que está en la

¿POR QUÉ ENSEÑAMOS LOS LOMOS?   —Poco le queda al que lee De un libro o ejemplar el lomo. Pero hasta el más flojo tomo A su lector le provee De lo preciso, o eso cree. —Como muchos nos tenemos Gran estima, nos creemos Que del orbe el centro somos; Solo enseñamos los lomos; Tal vez vacíos estemos.      Ángel Sáez García

A LOS FACULTATIVOS, ¡MUCHAS GRACIAS! Aunque he olvidado sus respectivos nombres de pila, no he hecho lo mismo con sus gestos, con sus gestas. Hoy, mientras releía algunas páginas del “Fausto” (un fragmento o versión parcial de la Primera parte de la tragedia fue publicado/a en 1790, de manera completa, en 1808; la Segunda parte apareció

POR LLAMAR GUERRA A LA GUERRA   Si dicen que desinformo Por llamar guerra a la guerra, No sé qué más hoy me aterra, Si inhalar el cloroformo O el lío que yo me formo Con las ideas que enhebro En mi pesquis, mi cerebro; Algunas son tan distintas Que es imposible sus tintas Juntar/mezclar. ¿Eso odio o celebro?      Ángel Sáez

QUE EL CONSEJO SE QUEDE EN EL TINTERO    Mi amigo Emilio González, “Metomentodo”, me acaba de mandar un correo electrónico a una de mis direcciones de tal, en el que me ha escrito esto:    “Dilecto Otramotro:    “Hace siete y aun ocho lustros, cuando el romántico redomado, a machamartillo, que acarreo, porto o viaja conmigo,

MARINA OVSIANIKOVA VALOR TUVO (O VARIOS, SEPARADO Y TODO JUNTO)   Puede que solo un orate No haya destacado el gesto De Marina. Yo en el cesto De gestas sin usar bate, No como hace el botarate, Lo tengo muy bien guardado, Al revés que el alelado, Que lo opuesto suele hacer Y solo a él satisfacer. ¿Que por qué le doy de lado?  

EL TERROR ES UN ERROR/HORROR   Tras los gritos de alegría, Cabe oír una amenaza Que, como poco, atenaza E impone a la mayoría El quid de una minoría Que es adicta al vil error, Quiero decir, al terror, Que busca al otro vencer Sin tener que convencer Con su dislate, el horror.      Ángel Sáez García    [email protected]

EN EL DEBE ESTÁN LOS YERROS   —Se ha de ser gestor de gestas, Perito hacedor de hazañas, Y no dar voces hurañas Para que las sumas restas No devengan, qué indigestas. —Solo los guerreros natos Tienen en cuenta los datos Apuntados en el debe Y en el haber; no ven leve Ser autor de asesinatos.      Ángel Sáez García   

HOY VISITA AUSCHWITZ HERMINIO   Quien un campo de exterminio Visite e imagine cosas Comprobará que son losas Pesadas, como hoy Herminio, Artista del aluminio. Cuando entra en un barracón Y latas del gas Zyklon Ve, que se usaron otrora, A él le provocan ahora Un gran de tensión bajón.      Ángel Sáez García    [email protected]

CUANDO EL MAL SE NORMALIZA   Cuando el mal se normaliza (La mentira asidua se hace) Y al pueblo le satisface, La/el mendaz la maximiza Y luego la viraliza. Las redes sociales son Estupendo diapasón De una agitación no blanda Y una fuerte propaganda, Si se usan mal con tesón.      Ángel Sáez García    [email protected]

ATRACTIVO MOSAICO DE ENTELEQUIAS QUÉ MEZCLA DE VERDADES Y EMBELECOS “Complementando (mas sin ánimo de completar a Aristóteles, craso error, pues ese reto acaso sea plausible, pero muy poco probable y, por ende, gravita sobre él y hasta le ronda el marbete de ‘imposible de conseguir’) al autor de ‘Ética a Nicómaco’, hoy, por

YO SOY YO Y MI SALVADA CIRCUNSTANCIA Hoy, miércoles dieciséis de marzo, cuando me hallo a dos semanas justas de cumplir sesenta (¿siento lo mismo que antes sintieron quienes así me lo refirieron, personas coetáneas o unos años más usadas —prefiero este adjetivo a la otra opción de la alternativa, viejas—, que uno va cayendo por

¿DE QUÉ MODO CORONO MIS MOSAICOS? PONIÉNDOLES EL RÓTULO A ESOS TEXTOS    “Ignoro si el futuro me deparará la dicha impar de compartir contigo, amada, durante varios lustros con lustre, colchón, sábanas y edredón; lo que sí me consta, de manera fehaciente, es cuánta felicidad me ha proporcionado el hecho incontrovertible e irrefutable

SED DUEÑOS DE VUESTROS SUEÑOS   A pesar de los pesares, Os aliento a ser los dueños De vuestros sinos o sueños, Aunque sea en varios mares Donde halléis seres impares. Haced lo que deseáis Porque eso hará que seáis Dichosos en este mundo, Que por doquier es inmundo, Aunque ya no gaseáis.      Ángel Sáez García   

MI PREDILECTO MENDIGO   Mi predilecto mendigo Es un cincuentón barbado Que, acaso, no se ha lavado Hace un mes. Si lo bendigo Es por lo que ahora digo. Leer su cartel un pasmo Me produce. ¡Qué sarcasmo!: “¿Hoy obtendré la certeza Doble: el litro de cerveza Y la corrida, el orgasmo?”.      Ángel Sáez García    [email protected]

LA DICHA NO ENSEÑA NADA   “La felicidad consiste (Juan le dijo a su hija Lida En la raya de salida) En aquello que obtuviste Disfrutarlo. No es un chiste”. Cuando Juan llegó a la meta Le soltó en plan metralleta Esto a su hija Iluminada: “La dicha no enseña nada, Salvo que ser feliz peta”.      Ángel Sáez García

FUE ARTEAGA LA CARABA   I   —Arteaga se ha marchado Sin incomodar a nadie. Dejadme que el luto irradie. —El Mairena de Machado Vi en el de Ázqueta, un dechado. —Aunque se caiga la baba, Al vivo poco se alaba (Uno de verlo se aburre, Porque aquí y allí eso ocurre); Solo muerto es la caraba.   II   —Arteaga despertó

DE MI ATRABILIS UN BOTÓN O MUESTRA Dilecta Pilar: ¡Cuánto tiempo! Pensé que algo de lo escrito por este menda te podría haber molestado. Uno empezaba a elucubrar, a imaginar con más base o menos fundamento, y le salían monstruos por doquier, como a Goya se los generaba el sueño de su razón. Y llegaba a conclusiones erróneas, seguramente.

¿COBARDES, TEMERARIOS Y/O VALIENTES? ESTO VA DE INSENSATOS Y SENSATOS Como carezco de can al que sacar a pasear, mientras le daba un garbeo matutino a mi diario, el susodicho periódico me lo daba a mí, o ambos nos dábamos sendos garbeos, de manera mutua, recíproca (a saber; el atento y desocupado lector de estos renglones torcidos, bien

COMO ANDO MAL DEL TARRO Y TENGO ANOSMIA, VOY A MANDAR A UCRANIA ALGO MÁS ÚTIL    Hoy, a eso de las once y media, cuando salía por la puerta de la cafetería “La Ideal”, de Algaso, adonde suelo acudir a tomarme un café expreso a media mañana, si, por el motivo o la razón que sea, me hallo sin la chispa habitual o natural en mí,

¿QUE POR QUÉ MUDÉ DE FUENTE? ¿QUE POR QUÉ CRUCÉ ESE PUENTE?   Estoy sediento de amor. Si aquí, donde lo reclamo, Se me niega, y yo lo clamo Allí, donde por babor Se me concede, ¡qué honor!, Lo lógico y más frecuente Es que me acerque a esa fuente Y beba agua de su caño, Que otorga placer, no daño, Nada más cruzar el puente.

¿QUÉ ES UN TEXTO SIN LECTORES?   Tengo un asunto muy claro: No he de perderle el respeto A quien si he logrado el reto O no dirá, al lector caro, Crítico ilustre o preclaro, Que mi urdidura/“urdiblanda” comenta, Y completa o complementa, Porque un texto sin lectores Estado es sin electores, Frasco sin sal ni pimienta.     

HAY MUERTE PORQUE HUBO VIDA   Quiero ojos para mirar A la cara a la que porta Una guadaña, que aborta La rueda. No va a girar Más ni me voy a admirar. “Hay muerte porque hubo vida” No es una forma atrevida De asumir que a morir vamos; Sí de que todos estamos Juntos en esto, querida.      Ángel Sáez García    [email protected]